Das Leben ist ein Traum der Hölle

Heute Nacht hatte ich einen spektakulären Traum. Ich bin Reporter in Berlin. Es hat einen Todesfall gegeben. An einer S-Bahn-Strecke, die durch ein Kiefernwäldchen führt, liegt die Leiche eines Mannes, der offenbar brisante Informationen zu Betrügereien in der Formel 1 hatte. Diese Informationen stehen auf zusammengerollten Blättern, die in einer Mineralwasserflasche stecken, die das Opfer im Rektum hatte! Ich bin am Tatort und mache später auch ein Interview mit Formel 1-Weltmeister Lewis Hamilton, der mit seiner Entourage in der Stadt ist. Wir fragen uns, alle, was an diesen Informationen dran sein könnte und wie er die Flasche in seinen Hintern bekommen hat. Norbert kommt kurze Zeit später als Pressefotograf an den Tatort und macht Fotos, wir kennen uns (auch in diesem Traum) schon lange und ich erzähle ihm die Hintergründe. Beim Abendessen im noblen Restaurant, wo Hamilton abgestiegen ist, spreche ich mit einem Vertreter des britischen Geheimdienstes, die einen ähnlichen Fall untersuchen, den es vor einigen Wochen in England gegeben hat.

Als ich nach Hause in meine Wohnung komme, werde ich überfallen. Ein Mann versucht, mich umzubringen. Es kommt zu einem Zweikampf und ich töte den Mann. Anschließend gehe ich ins Bett. Am nächsten Morgen stehe ich auf und fange an, den Artikel zu schreiben, denn um neun Uhr muss der fertige Text in der Redaktion sein. Während ich schreibe, lasse ich Badewasser ein. Dann fällt mir der Tote wieder ein und ich gehe ins Gästezimmer, um nachzuschauen, um er immer noch dort liegt. Er ist noch da. Ich wage nicht, ihn anzufassen, sondern rufe nur einige Male „Hallo“, aber er bewegt sich nicht. Ich rufe meine Kollegin in der Redaktion an, damit wir eine exklusive Story aus diesem Mordanschlag machen können. Während ich auf sie warte, bade ich kurz und esse eine Kleinigkeit in der Küche. Als sie kommt, macht sie Fotos von der Leiche, und ich arbeite an meinem Text weiter. Ich erzähle ihr, dass der Leichenfund den Wiederverkaufswert meiner Eigentumswohnung schmälern würde. Es ist übrigens Wibke, meine Kollegin aus Kiezschreiberzeiten. Erst danach rufe ich die Polizei.