Die reiche Frau

 

Wir Schriftsteller reden nicht gerne darüber. Aber es gibt sie. Reiche Frauen. Frauen, die sich einen Künstler suchen. Es sind immer Witwen, die ein Vermögen geerbt haben und nicht schon wieder einen langweiligen Hedgefonds-Manager kennenlernen möchten.

Geld trifft auf Armut, romantische Wunschvorstellungen treffen auf materialistische Träume. Sie hat das Geld, er hat die Gier nach dem Dolce Vita. Künstler sind nicht besser als andere Menschen. Schriftsteller wie ich schon mal gar nicht. Da bin ich ganz ehrlich.

Bei einer Lesung in Berlin habe ich sie getroffen. Sie war zwanzig Jahre älter als ich und sah zehn Jahre jünger aus. Wir kamen ins Gespräch, als ich ein Buch für sie signierte. Der klare Blick in meine Augen, der Chefblick, der Wir-müssen-reden-Blick. Wir verbrachten eine nette Stunde in der Paris-Bar. Sie bezahlte.

Am nächsten Tag wurde ich bei ihrem Schneider neu eingekleidet. Dann ging es mit ihrem Privatjet nach Rom. Nobles Hotel, teure Restaurants. In den Museen protzte ich mit meiner Allgemeinbildung. Als Intellektueller kann man die Laien immer blenden.

Sie hat mir einen Flug in den Weltraum versprochen. Ich schreibe nicht mehr.