Griechenland ist eine Katze

Griechenland ist eine schwarze Katze mit grünen Augen. Sie liegt unter einem Tisch, als wir den Biergarten in Bad Windsheim betreten. Es ist brütend heiß an diesem Nachmittag und wir setzen uns in den Schatten eines Olivenbaums. Wir sind die ersten Gäste. Auf einer Bank vor der Taverne sitzt der Wirt mit seinem Bruder. Beide haben dicke schwarze Schnurrbärte. Der Wirt ruft ein Wort, das wie Mama klingt, und eine Frau kommt heraus. Sie nimmt unsere Bestellung auf. Bier und Calamari. Während wir warten, sehen wir dem alten Fischer zu, der auf der Hafenmole sein Netz flickt. Träge schmatzt das Meer an der Kaimauer. Der Himmel ist tiefblau und die weißen Häuser des Dorfes strahlen in der Sonne. Die Fähre ist längst abgefahren. In einer Woche wird sie uns wieder abholen. Deutschland ist weit weg. Wir sind entkommen.

Europa. Das Wort kommt aus Griechenland. Es stand einmal für die Verheißung von Frieden und die Hoffnung auf ein glückliches Leben. Das Ende von Krieg und Hass. Wenn heute von Europa gesprochen wird, dann geht es nur noch ums Geld. Aus einer Liebesheirat ist eine Zweckgemeinschaft geworden. Zankerei und Vorwürfe. Es hätte so schön werden können. Die lustigen und ein wenig verrückten Briten. Frankreichs selbstverliebte Genießer und Charmeure. Die Eleganz und der in Jahrtausenden gewachsene Stolz Italiens. Der gutmütige Schwede und der gewitzte Tscheche, der freche Holländer und der verträumte Portugiese. Und der Grieche, der die Obrigkeit übers Ohr haut und von dem Geld seine Familie und seine Freunde zu einem Festessen einlädt. Eine anspruchsvolle Wohngemeinschaft. Keiner ist wie der andere.

Aber das konnten die Politiker in ihrem Projekt namens EU nicht akzeptieren. Sie wollten die Gleichschaltung. Einförmigkeit. Regeln ohne Toleranzgrenzen. Spanien ohne Siesta. Keine gemeinsamen Feste, aber eine gemeinsame Kasse. Ein europäisches Haus mit einem deutschen Hausmeister. Humorlos. Ordnungsbesessen. Nachtragend. Ohne Interesse an persönlichen Kontakten. Ein Sozialkrüppel, unfähig zu einem lockeren Gespräch. Er will nicht zuhören, sondern lieber Strafzettel verteilen. Europas Herz – die Mitte des Kontinents – ist aus Stein, denkt die Katze, während sie mich beobachtet. Träge und schön liegt sie unter dem Tisch. Ich werde aufstehen und zu ihr gehen müssen, wenn ich meinen Tintenfisch mit ihr teilen möchte. Von alleine wird sie nicht kommen.

P.S.: Geschrieben im Restaurant Delphi, Pastoriusstraße 1, Bad Windsheim.