Ilse

 

Ilse, Ilse, keiner willse. Ein alter Spruch, ich weiß. Hätte ich nur auf ihn gehört.

Ilse war das komplette Gegenteil von mir. Sie hatte einen Plan, ihr Leben hatte Struktur. Sie hatte eine klare Meinung zu jedem Thema, einen geregelten Tagesablauf und eine Stelle als Sachbearbeiterin in der Stadtverwaltung. Ich hingegen war Künstler, manchmal schon morgens angetrunken und völlig verpeilt. Ich töpferte japanische Teetassen, die ich an einen japanischen Teetassenladen in Düsseldorf lieferte, wo sie als angebliche Originale verkauft wurden.

Wie alle Liebenden fuhren Ilse und ich nach Paris. Dort nahm die Tragödie, das namenlose Elend, seinen Lauf. Wir kamen mit dem Nachtzug um sieben Uhr morgens an, weil wir auf diese Weise eine Übernachtung sparten. Der Sinn dieser Maßnahme hat sich mir nie erschlossen, weil wir die ersten acht Stunden die Champs-Elysees, den Triumphbogen und andere Sehenswürdigkeiten mit dem Rollkoffer besichtigen mussten.

Nachdem wir in einem mehr als fragwürdigen Hostel im 21. Arrondissement eingecheckt hatten, gingen wir essen. Ilse hatte in einer Bahnhofsbuchhandlung in einem Feinschmeckerjournal herumgeblättert und das „Le Bleu Merveille“ gefunden. Wir aßen Boudin Noir, ein Gericht, das sich als ordinäre Blutwurst herausstellte. Danach teilten wir uns ein Choucroute, eine elsässische Sauerkrautplatte mit Kassler und Wurst. Dafür muss ich als Deutscher nicht nach Paris fahren! 

Am nächsten Morgen weckte mich Ilse um halb sieben. Punkt sieben öffnete der Frühstücksraum und wir waren am unreichlich gedeckten Buffet in der Pole Position. Neben Ilses Teller lagen ihr Reiseführer, ein Notizblock und drei Kugelschreiber. Sie hatte einen Plan für diesen Tag. Ich sah eine lange Reihe von Uhrzeiten und Orten. Wie schön, dachte ich.

Kurze Zeit später standen wir vor dem Eiffelturm.

„Mach ein Foto von mir!“

Ich knipste sie vor dem Eiffelturm. Ich nenne solche Fotografien immer „Beweisbilder“.

„Sollten wir nicht auf den Turm gehen und uns die Stadt von oben anschauen?“

„Wozu? Wir sind doch in der Stadt.“ Sie schüttelte den Kopf.

Louvre. Ich war noch im ersten Raum und wollte Ilse gerade auf die Schönheit eines impressionistischen Gemäldes hinweisen. Sie war verschwunden. Ich schaute in den nächsten Raum. Dort rannte sie, ohne nach links und rechts zu schauen, bereits in den dritten Raum. Als ich nach einer Stunde zum Ausgang kam, sah sie mich vorwurfsvoll an.

„Wo bist du gewesen?“

„Die Mona Lisa …“

„Eine Kopie hinter Sicherheitsglas, belagert von hundert Japanern und Chinesen.“

So ging es weiter. Ich sah Ilse den ganzen Tag nur von hinten, während sie von einer Sehenswürdigkeit zur nächsten eilte. Montparnasse, Präsidentenpalast, Sacré-Cœur im Laufschritt. Coffee to go und ein Croissant.

„Mach ein Foto“, sagte sie immer wieder. „Zuhause können wir uns alles in Ruhe anschauen.“

Dreißig Stunden Paris, davon sechs Stunden Schlaf. Dann ging es zurück nach Hause. Ich war froh, als ich am Montagmorgen wieder in meiner Werkstatt war.