Russen-Bill

 

Es war tiefe Nacht, als das U-Boot vor der russischen Küste auftauchte. Ein Mann kletterte hinaus und ließ ein Schlauchboot ins Wasser gleiten. Dann sprang er hinein und ruderte zur Küste. Am Strand angekommen zog er das Boot zwischen die Bäume und machte sich auf den Weg nach Petropawlowsk-Kamtschatski, dem Loch im Arsch der Ostküste.

Der Name des Mannes war William Dayton und er war CIA-Agent. In Langley nannte man ihn nur Russen-Bill. Seine Aufgabe war es, ein Agentennetzwerk aufzubauen. Er war wie ein Kosake gekleidet und trug hohe schwarze Stiefel und eine Pelzmütze.

Er betrat eine Kneipe. Schlagartig verstummten alle Gäste, als sie ihn sahen. Bill setzte sich an die Theke und bestellte in akzentfreiem Russisch hundert Gramm Wodka. Der Wirt stellte das Glas vor ihn.

Der Agent drehte sich zu den Gästen um, warf den Kopf in den Nacken und trank das ganze Glas in einem Zug leer. Dann warf er das Glas hinter sich an die Wand und lachte schallend.

Die Gäste schwiegen immer noch.

Da sprang er von seinem Barhocker und tanzte einen Kasatschok.

Eisiges Schweigen.

Bill nahm eine Balalaika von der Wand und spielte ein paar alte russische Volkslieder.

Keine Reaktion.

„Was ist los“, rief er. „Ich bin doch ein Russe wie ihr.“

Mitten in die Stille sagte der Wirt: „Es gibt keine schwarzen Russen.“