Das schwarze Loch

Es war ein Schock. Nach zwanzig Jahren sollte ich meine Wohnung verlassen. Kündigung wegen Eigenbedarf. In einer Stadt wie Berlin war das ein Todesurteil. Wie sollte ich mit meinem Einkommen eine neue Wohnung bekommen? Schon jetzt lebte ich in einem Ein-Zimmer-Apartment.

Ich saß in einer Kneipe an der Theke, als sich eine Frau neben mich setzte.

„Du siehst nicht so aus, als könnte dich ein Ouzo trösten“, sagte sie zu mir.

Ich mag Frauen nicht, die offensiv sind. Ich habe gerne meine Ruhe. Seit zehn Jahren habe ich keine Beziehung mehr. Ich lebe ohne Frauen.

„Mich könnte höchstens ein Lottogewinn trösten“, antwortete ich.

Dann erzählte ich ihr von meiner Wohnungssuche. In drei Monaten müsste ich etwas Neues gefunden haben.

„Ich vermiete Zimmer“, sagte sie, während sich ihre gigantischen Fingernägel wie Vogelklauen um einen Gin Tonic krallten.

Ich sah sie misstrauisch an. Sie war mindestens zwanzig Jahre älter als ich, ihre schwarzen Locken waren gefärbt und ihre Leopardenhosen stammten aus der Zeit von Helmut Schmidt.

„Was kostet das Zimmer?“, fragte ich.

„Zweihundert im Monat, inklusive Reinigung.“

Das klang gut, das musste ich zugeben.

„Wo wohnen sie?“

„Nicht weit von hier.“

Wenig später saß ich in ihrem Geländewagen und wir fuhren quer durch die Stadt. Die Gegend, in der sie parkte, hatte ich noch nie zuvor gesehen. Zwei Meter hohe Hecken wie Barrikaden vor grauen Mietskasernen.

Sie zeigte mir mein Zimmer. Ein Bett, ein Schrank, eine Kommode. Ich stand am Fenster und blickte auf einen trostlosen Garten. Ein blasses Rasenviereck und weitere Hecken.

Ich drehte mich um. Die Vermieterin lag auf dem Bett und lächelte mich verführerisch an.

Ich rannte los. Aus dem Zimmer, die Treppe hinunter, auf die Straße. Ich rannte nach Hause, ohne mich auch nur einmal umzusehen.

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