Iris

Es ist jetzt über zwanzig Jahre her. Aber du kommst immer an ihnen vorüber. Die kleinen Landstraßen zwischen den Dörfern. Die Gedenksteine. Wenn du anhältst, siehst du die Gesichter. Ovale Porträtfotos. Damals haben sie noch gelebt. Iris. Ich habe sie auf einer Party kennengelernt. Eine wilde Frau. Wo sie gewesen ist, war das Leben. Heroin. Sie hat es überwunden. Die Fahrt nach Hause. Sie weicht einem Wildschwein aus. Auf dem Randstreifen steht ein Lkw, den sie frontal erwischt. Sie stirbt, bevor Hilfe eintrifft. Sie wurde 21 Jahre alt. Und jedes Mal, wenn du an dieser Stelle vorbei fährst, gibt es dir einen Stich ins Herz. Auch das ist Heimat.