1987

Auszüge aus dem Notizbuch:

19. Februar. Lagebericht: Der Planet ist siedend heiß. Zwei Blinde duellieren sich. Nur noch Minuten oder Stunden. Wahrscheinlich aber Tage.

20. Februar. „Sehr geehrter Herr Aufsichtsratsvorsitzender! Im Namen meiner Organisation darf ich Ihnen mitteilen, dass ein so monströser Plastikfurz unserer deformierten Zuhältergesellschaft wie Sie bei der bevorstehenden Revolution sofort an die Wand gestellt wird. MfG uswusf.“ (Briefentwurf, nicht versandt)

21. April. Der große Tag. Prüfung für die angehenden Schriftsteller. Der Lehrer tritt in die gespannte Stille des Saals. Ungefähr zwanzig Auserkorene sitzen, Stift und Block in der Hand, im Kreis um sein Pult. Da holt er ein altes Kissen aus seiner Mappe, zerknautscht es recht gründlich und legt es vor sich hin. „Beschreiben Sie dieses Kissen in allen Einzelheiten! Bitte nicht unter zehn Seiten.“ Tja, da zeigt es sich, wer zum göttlichen Boten der Kunst geboren ist.

20. Mai. A kam mit drei Augen zur Welt. Er ging daran zugrunde, dass er sie nie alle gleichzeitig schließen konnte.

25. Mai. In der Kneipe: Dem Erzähler ins Wort fallen und sagen „Pünktchen, Pünktchen, Pünktchen, Anführungszeichen oben“.

15. Juli. Endlose Dunkelheit. Alles, was ich höre, ist das dumpfe Prasseln von Sand auf dem Holz über mir und ein unentschlüsselbares Gemurmel wie aus weiter Ferne. Doch diese unheimlichen Laute werden immer leiser und leiser, schließlich verstummen sie ganz. Beruhigt streiche ich mein Totenhemd glatt und schließe wieder die Augen. Die Tage, von denen ich nur träumte, waren die besten meines Lebens. Ich würde gerne als Stein wiedergeboren werden. Breit und unbeweglich würde ich in der Sonne liegen. Unterhalb des Plateaus, auf dem ich liege, rauschen dunkle Tannen, die mich abends mit ihren Schattenspitzen kitzeln. Fern ist aller Wandel, gleichgültiger Regen erfrischt mich, in meinen Adern fließt Quarz mit der stummen Treue alles Unlebendigen und tief im kühlen Inneren verborgen – winzig wie eine Mäuseträne – schlägt mein Herz aus Gold zehntausend Jahre lang.

14. September. Stell dir vor: Du liegst im Bett, hast die Augen geschlossen und lauscht dem leise rauschenden Strom deiner Gedanken und Empfindungen – plötzlich ein silberhelles Glöckchen. „Wo bist du?“ flüsterst du, „Zeig dich!“ Da tritt es hinter einer Biegung deines Gehirns hervor, in ein himmelblaues Sommerkleid gehüllt, schüchtern lächelnd, schön und begehrenswert: Der Wunsch nach einem kühlen Bier. Widerstandslos gleitet dein geschmeidiger Körper aus den sanften Kissen, schwebt fast zum Kühlschrank … ein leises Plop, ein kurzes Zischen … während dein Geist unverändert in einem Garten spazieren geht … in der Sonne glitzert der bernsteinfarbene Trunk herrlich erfrischend … Na, ist das nichts?

15. September. Ich habe es mir nicht nehmen lassen, einen kurzen Blick auf das Finale der US Open zwischen Ivan Lendl und Mats Wilander zu werfen. Es sind bereits vier Stunden gespielt und eben haben beide Spieler den Platz verlassen, um mal auf die Toilette zu gehen. Sowas habe ich noch nie erlebt. Plötzlich geht der Schwede in den Gang und verschwindet aus dem Stadion. Lendl guckt blöd, zuckt mit den Schultern, dann läuft er hinterher. Die Kameras schwenken zunächst über die Zuschauer, dann richten sie ihre Augen auf den Gang zum WC. Alles live! Ein Wunder, dass im Klo noch keine Kamera hängt. Nach diesen Stunden verbissenen Kampfes vor mehreren hundert Millionen Zuschauern, wo jedes noch so unauffällige Popeln über den Bildschirm flimmert, wo sogar nochmal in Zeitlupe wiederholt wird, wie beide zur Toilette gehen, da stehen jetzt beide allein am Rinnstein und sehen sich das erste Mal heute ganz ungestört aus der Nähe. Das gibt diesen Gladiatorenkämpfen fast schon eine menschliche Note.

16. September. Fassungslos stürmt Frau Hermannovsky in den Salon. „Mein Mann treibt es gerade mit einer Gummipuppe“, ruft sie, bevor sie sich wieder an den Kaffeetisch zu ihren Freundinnen setzt. Alles schweigt, hämische Blicke werden getauscht.

17. September. Meldung der Woche: Die Stiftung Warentest hat herausgefunden, dass von den 55 bekanntesten und meistverkauften Zahnpasten in Deutschland 53 ein Mittel zur Erregung von Parodontose enthalten, was ja den alten Wahlspruch vom „Kapitalismus, der seine eigenen Bedürfnisse produziert“, aufs Vergnüglichste vitalisiert.

4. Oktober. Mein Großvater ist gestorben. Er war Jahrgang 1904, hatte zehn Geschwister und arbeitete nach acht Jahren Volksschule auf den Feldern der Familie, später in einem Steinbruch. Musste 1945 mit dem „Volkssturm“ noch in den Krieg ziehen, geriet schnell in Kriegsgefangenschaft und war zwei Jahre in Cherbourg/Frankreich. Danach war er nie wieder im Ausland und hat nur selten das Dorf verlassen. Hat es als Maurer bis zum Polier gebracht und war ein großer Trinker. Nach der Beerdigung kam der Wirt seines Stammlokals und wir zahlten den letzten Deckel. Die alten Familienunterlagen, die schwerfällige Schrift meines Urgroßvaters, Jahrgang 1868, der noch im geteilten Deutschland geboren wurde (damals gab es 35 Staaten) und als Bauer wohl kaum viel geschrieben haben wird.

30. Dezember. Dieses Jahrzehnt hat erschreckende Menschen hervorgebracht. Ganze Bevölkerungsgruppen sind infiziert. Vorwärtskommen, unpolitisch, unsozial, geschichts- und gesichtslos, durchgestylt, frecher Kleider- und Möbelstil – alle auf die gleiche Weise frech – und abends sorgenbrechende Getränke.

Iggy Pop – Lust For Life. http://www.youtube.com/watch?v=9GvjhpF8mlw

Herne bei Nacht

Es musste schon weit nach Mitternacht sein, als Bonetti durch den strömenden Regen auf das Taxi zusteuerte. Schwarz und schwer lag der westfälische Himmel über Herne, als er die Wagentür öffnete und sich ächzend auf die Rückbank quetschte.

Der Fahrer machte das Radio leiser und betrachtete Bonetti im Rückspiegel. „Ahmt. Wo soll’s denn hingehen?“

„Ahmt. Pension Schöller, bitte.“

Der Fahrer tippte auf seinem Navi herum. „Jacobystraße 18?“

„Ja“, antwortete Bonetti und ließ sich in den Sitz zurücksinken. Er schloss für einen Moment die Augen. Es war nicht die Lesung, die ihn so erschöpft hatte. Es war das anschließende Gespräch mit den Vertretern der hiesigen „Intelligenz“, mit der lokalen Kulturmischpoke, das ihn Kraft gekostet hatte. Da gab es Jakob Kieselmund, den adipösen und ständig schwitzenden Leiter der Volkshochschule, der ihn eingeladen hatte und ihm in den nächsten Tagen sein Honorar überweisen würde. Dann die beiden älteren Studienrätinnen vom Flottmann-Gymnasium, Monika Bueckmann und Tatjana Glomp, die ihre Deutsch-Leistungskursschüler demnächst mit Bonettis Novellen traktieren wollten, sowie Lothar Rüsselkäfer vom Herne-Kurier, der unter dem Pseudonym Rüdiger Ramone für das „Feuilleton“, wie er die Kulturseite großspurig nannte, regelmäßig Texte fabrizierte.

„Das ist ein Wetterchen, was?“ sagte der Fahrer im jovialen Plaudertonfall aller berufsmäßigen Chauffeure, als sie an einer roten Ampel warteten. „War denn bei Luigi überhaupt noch was los?“

„Luigi?“ fragte Bonetti müde zurück.

„Sie kommen doch gerade vom Italiener. Ich habe sie doch über die Straße rennen sehen. Trattoria Fungo Velenoso. Wir in Herne nennen das Restaurant einfach Luigi. So heißt der Wirt.“

„Ja, ich war nach der Lesung noch auf einen Dämmerschoppen und Antipasti eingeladen.“ Der dicke Kieselmund hatte sich noch richtig den Wanst vollgeschlagen. Carpaccio, Linguine mit Muscheln und Tiramisu - dazu eine ganze Flasche Brunello di Montalcino. Der alte Spesenritter konnte schließlich alles über seine Volkshochschule abrechnen. Die beiden Lehrerinnen hatten nur Frascati getrunken und ihm die ganze Zeit erklärt, es gäbe keine gute Literatur mehr in Deutschland. Brunetti kannte die Diskussion zur Genüge. Es war immer besser, in diese Litanei einzustimmen, anstatt seinen Zuhörern die wahren Ursachen zu erklären. Dass man mit Literatur kein Geld verdienen könne, dass es praktisch keine professionellen Dichter in Deutschland gäbe und man sich von dem Geschreibsel der Amateure nicht allzu viel erhoffen dürfe. Die Musiker können das Internet-Zeitalter mit Konzerten überleben, aber wer zahlt schon fünfzig Euro Eintritt für eine Lesung? Und welcher Schriftsteller schafft es, ein paar tausend Fans in einer Halle zu versammeln? Bonetti hatte routiniert die Helden der Vergangenheit beschworen. Der Mann vom Herne-Kurier hatte drei Weizenbier getrunken und sich Notizen gemacht. Über Bonetti selbst stand genug im Internet. Und über seine Texte hatte sich das schnurrbärtige Frettchen sicher schon eine Meinung gebildet, die Bonetti nicht interessierte. Er würde den deprimierenden Text erst gar nicht lesen.

„Ach, Sie waren das heute mit der Lesung? Volkshochschule, oder? Im Radio haben sie zehn Freikarten verlost“, erzählte der Fahrer.

So konnte sich Bonetti schon mal ein Viertel seiner Zuhörer erklären. „Ja, ich war das“, antwortete er und sah aus dem Fenster.

„Ich habe sogar mal was von Ihnen gelesen“, sagte der Fahrer. Es lag Stolz in seiner Stimme, während er an einer Kreuzung abbog. „Meine Frau hat mir ein Hörbuch geschenkt. Wenn ich mich mal langweile, verstehen Sie? ‚Tod in Bochum‘ oder so hieß das.“

„Borkum oder Tod“, korrigierte Bonetti. Es war vor zwei Jahren erschienen und hatte den Untertitel „Eine intellektuelle Zwischenmahlzeit für gestandene Germanisten“. Eigentlich war es eine Parodie auf Texte, die von Amateuren bei Literaturpreisen in der Provinz eingereicht werden. Es handelte von einer Schriftstellerin, die sich von Stipendiat zu Stipendiat hangelt, mal ein Jahr in Bottrop als Stadtschreiberin ist und dann wieder ein halbes Jahr auf Borkum, wo man gerade eine Inselschreiberin sucht. Die trost- und seelenlose Welt der Stipendien und Preisgelder, die an ehemalige Geliebte von Professoren oder narzisstische Studenten mit zwanghaftem Mitteilungsbedürfnis verteilt wurden.

„Genau“, pflichtete der Fahrer treuherzig bei und blickte Bonetti im Rückspiegel an. „Da ging es doch um eine junge Frau, die an einem Roman über das Leben einer Schriftstellerin schreibt. Aber sie findet nie die Ruhe und dann kommt sie auf diese Insel und lernt einen Pfarrer kennen.“

„Einen Deutschlehrer.“

„Ja, ich kann mich erinnern“, sagte der Fahrer und bog in die Jacobystraße ein. „Aber wissen Sie was? Sie müssten mal ein Buch über Taxifahrer schreiben. Ich könnte Ihnen Geschichten erzählen. Da könnte man glatt drei Bücher draus machen.“

Bonetti sah die Lichter der Pension und war erleichtert.

„Ich habe zum Beispiel mal einen Fahrgast gehabt, der war hier in Herne auf einer Beerdigung. Und wollte dann tatsächlich, dass ich ihn mit dem Taxi nach Köln fahre. Er hat mir erzählt, er hätte geerbt. Ich habe dann erstmal mit der Zentrale geredet, ob das überhaupt geht.“ Das Taxi hielt an und der Fahrer drehte sich zu Bonetti um. „Und was man hier in der Gegend mit Fußballfans erlebt, brauche ich Ihnen ja nicht zu erzählen. Dann, passen sie auf, das ist eine ganz tolle Geschichte, dann ist mal ein Mann in meine Taxe gesprungen und ich soll ihn nach Gelsenkirchen fahren. Der hat seine Frau am Bahnhof verpasst und will jetzt in Gelsenkirchen in den Zug, in dem seine Frau sitzt. Also muss ich Vollgas geben und bin nach Gelsenkirchen.“ Seine Stimme wurde immer lauter. „Ich weiß allerdings nicht, ob er den Zug noch erwischt hat. Manchmal hat man ja eine Fuhre nach der anderen.“

Bonetti hielt seine Brieftasche schon in der Hand.

„Was sich in meiner Taxe schon Leute gezofft haben, Pärchen nach der Disco, das glauben Sie nicht.“

„Würden Sie mir bitte eine Quittung geben?“ fragte Bonetti leise und hielt dem Fahrer einen Zwanzig-Euro-Schein unter die Nase. Die Leute können mich ruhig für ein arrogantes Arschloch halten, dachte er.

Dieser Fahrer hatte mehr an Bonetti verdient, als Bonetti jemals an ihm verdienen würde. Das ist die nüchterne Wahrheit des Kulturbetriebs.

The Walker Brothers – The Sun Ain’t Gonna Shine Anymore. http://www.youtube.com/watch?v=Q11ium_-Lv8

Glück

„Das Glück ist kein guter Stoff für Dichter. Es ist zu selbstgenügsam. Es braucht keinen Kommentar. Es kann in sich zusammengerollt schlafen wie ein Igel.“ (Robert Walser)

„Sonjuscha, wissen Sie, wo ich bin, wo ich Ihnen diesen Brief schreibe? Ich habe mir ein kleines Tischchen herausgeschleppt und sitze nun versteckt zwischen grünen Sträuchern. Rechts von mir die gelbe Zierjohannisbeere, die nach Gewürznelken duftet, links ein Ligusterstrauch … und vor mir rauscht langsam mit ihren weißen Blättern die große, ernste und müde Silberpappel … Wie ist es schön, wie bin ich glücklich, man spürt schon beinahe die Johannisstimmung – die volle, üppige Reife des Sommers und den Lebensrausch.“ (Rosa Luxemburg an Sophie Liebknecht aus dem Gefängnis)

„Du aber bist nicht Herr des morgigen Tages und schiebst dennoch das Erfreuliche auf. Das Leben geht unter Zaudern verloren, und jeder einzelne von uns stirbt in seiner Unrast.“ (Epikur)

Deee-Lite – Groove Is In The Heart. http://www.youtube.com/watch?v=gzoEK545j64

Wissenswertes über Andy Bonetti

„Otium cum dignitate“ („Muße mit Würde“) lautet der Wahlspruch im Familienwappen der Bonettis. Über dem Spruchband ist ein Fünf-Finger-Faultier in einem Lorbeerkranz abgebildet.

Was nur wenige wissen: Andy Bonetti wurde 1986 zum Kohlrabikönig gekürt und repräsentierte die Gemüsebauern des Wetterau-Kreises bei landwirtschaftlichen Messen und Volksfesten. Kohlrabiprinzen waren Johnny Malta und Heinz Pralinski. Dr. Hasenknopf von der Burghof-Klinik Bad Nauheim, die sich auf stationäre Psychotherapie spezialisiert hat und in der schon der berühmte Schriftstellerkollege Jörg Fauser bei seinem Heroin-Entzug beraten wurde, betreute Bonetti zwei Monate lang nach dem Entzug seiner Amtswürde. Die eleganten Einzelzimmer der Burghof-Klinik sind mit Fernseher, Telefon, Internet, Minibar, eigenem Bad, Fön und Bademantel ausgestattet.

Andy Bonetti hat über zwei Dutzend Kinder in aller Welt. Er ist als junger Mann zur See gefahren und kennt die sieben Weltmeere wie seine Westentasche. Später hat er dann Lesungen gemacht – und die Literatur-Groupies sind die schlimmsten von allen.

Anfang von Bonettis Novelle „Eine Gabel erzählt“: „Meine Heimat ist das Hotel Waldhaus in Sils. Ich habe vielen berühmten Leuten geholfen. Albert Einstein hat mit meiner Hilfe ein Hirschragout gegessen. Hermann Hesse hielt mich in der Hand, während er eine Geschichte erzählte. David Bowie hat mit mir eine kleine Melodie an ein Glas geklopft. Marc Chagall und Max Liebermann hielten mich wie einen Pinsel. Friedrich Dürrenmatt und Thomas Mann stocherten mit mir in einem Salat. Richard Strauss und Rod Stewart war ich beim Aufspießen der Nudeln behilflich. Ich bin über hundert Jahre alt. Und jetzt haben Sie mich in der Hand. Sie wissen gar nicht, wer mich alles in den Händen gehalten hat. Sie beachten mich gar nicht. Aber ich habe mehr erlebt, als sie sich vorstellen können.“

P.S.: Andy Bonetti ist nicht undankbar. Aber manchmal wünscht er sich einfach Ruhe. Kein Geklatsche, kein Gejohle, wenn er einen Raum betritt. Ein Tag ohne Autogrammwünsche. Ohne Anfragen von Teppichhäusern. Und die Gebrauchtwagenhändler müssen ihn nicht jagen wie David Hasselhoff … Also lassen wir zum Abschluss seinen Schriftstellerkollegen Johnny Malta zu Wort kommen: „Romane sind wie Würste. Es ist wichtig, dass sie mir schmecken. Es ist nicht wichtig, wie sie aussehen, ob sie einen schönen Einband haben. Man sagt zwar, das Auge isst mit, aber entscheidend sind doch Zunge und Gaumen. Eine Wurst kann sich ganz unterschiedlich anfühlen: glitschig oder trocken, weich oder fest. Bei Büchern gibt es Hardcover und Softcover, das Papier kann ganz unterschiedlich sein. Ich rieche auch immer an jedem neuen Buch. Es gibt Bücher, die gut riechen, und Bücher, die schlecht riechen. An Wurst kann man ja auch riechen, ob sie gut ist. Aber wie hört sich eine Wurst an? Dazu kann ich nichts sagen. Aber wenn sie ein Buch zuklappen – das kann sich billig anhören oder es ist ein schweres dumpfes Zuklappen wie das Schließen einer Mercedes-Tür. Am liebsten mag ich Paprika-Lyoner und alten Parma-Schinken.“

P.P.S.: Wie es der Zufall will, liegt diese Woche ein guter Freund der Bonettis in der Burghof-Klinik, weil er es ein klein wenig mit dem bösen Teufel Alkohol und anderen Sachen übertrieben hat. Nennen wir ihn Joe. Joe war in Franky und das war nicht gut für ihn. Er liegt in diesem Augenblick als Kassenpatient in einem Doppelzimmer - zusammen mit einem vollbärtigen und komplett zutätowierten Rocker, der sich gerne ritzt und den Fernsehraum blockiert, weil er immer nur DMAX sehen will. Nächste Woche sehe ich ihn wieder. P 1 ist keine Disko, Freunde der Sonne, ich kenne den Laden, die Medikamente weichen dein Hirn auf, während du auf die nächste Mahlzeit wartest ...

Foyer des Arts – Wissenswertes über Erlangen. http://www.youtube.com/watch?v=qim_MaKb34w

Kein Trend ist mir fremd

Woher kommen eigentlich Trends? Was würde geschehen, wenn ich einen Trend zu seinem Ursprung zurückverfolge? Treffe ich einen froschgesichtigen Spinner mit Hornbrille in einem Hinterhof von Bilbao? Klopfe ich an die Blockhütte eines weißhaarigen bärtigen Aussteigers in den Wäldern Oregons? Nein, ich komme zu einem blitzblanken Büroturm in London oder in die trostlosen Räume einer Agentur in Tokio. Eines dieser „Geschäftsmodelle“, die man am unbenutzten Kicker und den kostenlosen Softdrinks erkennt, mit denen man ahnungslose Berufsanfänger in die Hölle unbezahlter Überstunden lockt. Trends werden gemacht, sie werden von professionellen Trendsettern hergestellt wie Kühlschränke oder Socken. Man erkennt einen Trend zuverlässig daran, dass eine uralte Sache recycelt und gepimpt wird. Man verpasst ihr ein paar Anglizismen und eine Verkaufsideologie („Philosophie“ genannt … armer Sokrates) – fertig ist der Trend.

Es versteht sich, dass immer nur die jungen Leute auf diese Masche hereinfallen, denn die alten Leute kennen den Trend schließlich schon. Und weil sie auf die Marketingmasche nicht mehr hereinfallen, werden sie von der hochnäsigen Jugend als hoffnungslos rückständig verachtet. Die Nummer funktioniert immer. Der neueste Trend: „Share Economy“. Es ist also der allerneueste Schrei, Dinge mit anderen Menschen zu teilen. So, so. Booksharing zum Beispiel. Crazy Shit – wir machen den Kapitalismus awesome menschlich! Nannte man zu meiner Zeit – Achtung, Grandpa Simpson fängt an zu erzählen - einfach Leihbibliothek. Gibt es überall. Und es war auch ganz normal, dass man sich in der Familie oder im Freundeskreis gegenseitig Bücher geliehen hat. Schallplatten und Bohrmaschinen übrigens auch. Es soll Nachbarschaften geben, in denen sich die Menschen gegenseitig die Blumen gießen, wenn jemand im Urlaub ist. Oder wo man einfach eine wildfremde Katze füttert, weil Jutta Dembowski aus dem dritten Stock im Krankenhaus liegt.

„Share Economy“ ist so alt wie die Menschheit. Am Anfang waren das geteilte Obst und Gemüse, das gemeinsam erlegte und geteilte Wild, das geteilte Feuer und die geteilte Höhle. In meiner Generation nennt man es Nachbarschaftshilfe, Freundeskreis oder Familie. Wir benutzen bei uns zu Hause zum Beispiel das Besteck und den Backofen gemeinsam. Und im Badezimmer machen wir Room Sharing. Und damit sind wir auch nicht im Kommunismus oder im Urchristentum gelandet, denn „Share Economy“ rüttelt ja nicht am Eigentumsbegriff. Die verliehene DVD oder die Heckenschere bleiben schließlich in meinem Besitz. Aber die Unternehmen, die den Trend in die Welt gesetzt haben, profitieren natürlich auch von ihm. Schließlich haben sie ihn produziert, also erwarten sie einen Gewinn – den sie, nebenbei bemerkt, nicht teilen werden, höchstens mit ihren Aktionären. Sie haben gewonnen, wenn wir über ihre Internet-Plattformen teilen und ihre Apps benutzen. Wir teilen in Wirklichkeit mit den Reichen. Wir könnten auch offline mit den Armen teilen, aber das ist vermutlich nicht hip, cool oder trendy genug. Denn hinter der aktuell angesagten „Share Economy“ steht ein uralter Gedanke (um nicht zu sagen: einer der ältesten Trends der Menschheitsgeschichte): Ich will ein Produkt oder eine Dienstleistung billiger erwerben, möglichst sogar umsonst kriegen. Egoismus und Effizienz sind die Triebfedern, die den Mechanismus dieses Trends am Leben erhalten. Die Frage ist doch: Wollen wir das überhaupt? Beispiel Uber. Hundert Leute verdienen sich als Amateurchauffeure was nebenher, ein Taxifahrer verliert deswegen seinen Job. Sozialabgaben und Steuern gehen der Allgemeinheit verloren, Arbeitslosengeld wird fällig. Der große Gewinner: Mister Kalanick aus den USA. Und hinter ihm stehen diverse Investoren wie Google und Goldman Sachs, die sich ebenfalls freuen dürfen.

P.S.: Teilen kann auch ganz schön nervig sein. Wer mal in einer WG gewohnt hat, weiß das. Den meisten Trendfollowern steht diese Erfahrung noch bevor.

P.P.S.: Diesen Text habe ich kostenlos für Sie geschrieben und Sie haben ihn kostenfrei gelesen. Voilà! Es geht auch ohne Anglizismen und Profiteure.

Interpol – Untitled. http://www.youtube.com/watch?v=P6wShHrXRDc

Bonetti rennt

Bonetti rennt aus seiner Wohnung auf die Straße hinunter. Im Treppenhaus begegnet er der alten Gomulke mit ihrem Pudel, der nach ihm schnappt. Auf der Husemannstraße prallt er mit einer Prenzlauer-Berg-Mutter und ihrem Zwillingskinderwagen aus Gusseisen zusammen, die ihm mit Anzeige droht. Er läuft schneller, während die Frau hinter ihm hysterisch kreischend in einer absurd großen Handtasche nach ihrem grotesk teuren Smartphone sucht. Sie bekommt einen Herzinfarkt und ihre Kinder werden von Touristen nach Holland mitgenommen, wo sie in der Käseverarbeitung zu großen Ruhm gelangen. Auf dem Kollwitzplatz sieht der Kleinkünstler Percy Merryweather den großen Literaten und bietet ihm sein altes Damenfahrrad an, aber Bonetti rennt weiter. Er kommt im Gasthaus „Der blaue Planet“ an, wo er nach Johnny Malta fragt. Aber der ist schon weitergezogen. Am Tresen von „Pablo’s Krematorium“ sitzt er und nuckelt an einem riesigen Glas Zombie. Bonetti bittet ihn um tausend Euro. Aber Johnny ist so besoffen, dass er Bonetti noch nicht mal erkennt. Der Barkeeper grinst müde und erzählt Bonetti, dass Johnny Malta schon seit einer Stunde pleite sei und auf Deckel trinke. Er rennt weiter und wird fast von einem Krankenwagen überfahren. Endlich kommt er im „Headbanger’s Hell“ an, wo Heinz Pralinski schon in eine wilde Schlägerei mit einem Haufen tätowierter Typen in schwarzen Lederjacken verwickelt ist. Bonetti bekommt eine Flasche Bourbon über den Schädel gezogen und wird bewusstlos.

Bonetti telefoniert mit Heinz Pralinski, der mit ein paar üblen Schlägertypen in einer Kaschemme auf der Schönhauser Allee am Pokertisch sitzt und mehr als pleite ist. Bonetti rennt aus der Wohnung und rammt die alte Gomulke, die ihm ihre Handtasche ins Gesicht schlägt. Er taumelt auf die Straße, wo er beinahe mit der Frau zusammenstößt, die einen Zwillingskinderwagen vor sich herschiebt. Sie faucht ihn an und ihre Kinder werden beide Immobilienmakler, die beim Amoklauf eines obdachlos gewordenen Ex-Mieters erschossen werden. Percy bietet ihm sein Rad an, dass Bonetti auch annimmt. Percy beendet daraufhin die Suche nach dem heiligen Gral und wird Stammgast in der Kneipe „Die Lösung“ in der Knaackstraße. Bonetti radelt wie bekloppt und schnappt sich im Vorbeifahren die Handtasche einer unglaublich reich aussehenden amerikanischen Touristin, die gerade mit ihrem Smartphone eine perfekt sanierte Gründerzeitfassade fotografiert. An der nächsten Kreuzung rasselt er mit einem Krankenwagen zusammen und wird spektakulär in die Schaufensterscheibe eines Delikatessengeschäfts geschleudert.

Bonetti rennt durch das Treppenhaus, tritt dem Pudel der alten Gomulke in den Arsch und springt auf die Straße. Er läuft diesmal in die andere Richtung und geht der Doppelmutter aus dem Weg. Trotzdem begegnet er Percy, dem es gerade gelungen ist, einer reichen amerikanischen Touristin sein altes Damenfahrrad anzudrehen. Für zweitausend Euro. Er hatte ihr erzählt, es sei eine Skulptur von Joseph Beuys. Bonetti leiht sich tausend Euro von ihm und rennt weiter. Auf der Schönhauser Allee fährt ein Krankenwagen an ihm vorbei, der auf dem Weg in die Husemannstraße ist, wo die alte Gomulke gerade einen Schlaganfall bekommen hat. Bonetti kommt rechtzeitig im „Headbanger’s Hell“ an, wo Heinz Pralinski am Spieltisch sitzt. Er fragt Bonetti, warum er denn so außer Puste sei. Sämtliche Spieler der Pokerrunde sind All-In gegangen und Heinz hat einen Royal Flush auf der Hand. Bonetti würde Pralinski jetzt gerne schlagen, aber er ist zu kaputt.

P.S.: Die Geschichte spielt 1998 in Berlin.

Faithless – God Is A DJ. http://www.youtube.com/watch?v=3njZD_T1fuQ

Bonettis Jahrhundertwerk

Anfang von Andy Bonettis Jahrhundertwerk „Aufstieg und Fall Bad Nauheims im Spiegel der Zeit“:

„Das Jahr 1500 wird allgemein als das Jahr angesehen, in dem das Zeitalter von Gurken und Schurken, von Grafen und Schafen, von Edelmut und Edeltraut, von Pflug und Trug, von Kelchen und Elchen, von Reimen und Keimen, von Hexerei und Hirschgeweih, von Ketzerei und Kampfgeschrei, von Holzturm und Holzwurm, von Geisterglaube und Gartenlaube, von Christenpflicht und Blutgericht, von Banalität und Barbarei, von Biegen und Brechen zu Ende ging und das Zeitalter der Besprecher und Bestecher, der Bahnhofsdächer und Bankschließfächer, der Schätze und Hetze, der Dichter und Richter, der Denker und Henker, von Handel und Wandel, von Buchverleih und Blockpartei, von Hallendächern und Handschuhfächern, von Elternsprechern und Kriegsverbrechern, von Frömmelei und Geldverleih, von Atomblitz und Babysitz, von Herrenwitz und Ballbesitz, von Rostbratwürsten und Schallzahnbürsten, von Doppelschicht und Dienstbericht, von Protestsängern und Bauernfängern, von Machtaufstiegen und Pflichtspielsiegen, von Lohnverzicht und Kunstgedicht, von Schulaufsicht und Amtsgericht, von Krebsarznei und Mauschelei, von Kabarett und Internet, von Bonetti und Konfetti, von Aufklärung und Abführmittel, von Alliteration und Albernheit begann.“