Die Bombe und ich

 

Ich bin immer allein mit der Bombe.

In neun von zehn Fällen komme ich umsonst. Es ist nur ein Koffer oder ein Rucksack, den jemand vergessen hat.

Der Anzug ist schwer. 35 Kilo. Ich kann ihn noch nicht mal allein anziehen. Trotzdem wird er mich nicht retten, wenn eine Bombe direkt vor mir explodiert.

Ich öffne den Kofferraum. Jemand hat anonym die Polizei informiert. Der Wagen steht in der Tiefgarage unter dem Rathaus. Im Kofferraum liegt eine Reisetasche. Ich öffne vorsichtig den Reißverschluss.

Ich lebe allein. Ich könnte es nicht ertragen, eine Witwe und Halbwaisen zurückzulassen. Ich bin allein mit der Bombe und allein mit mir. Gelegentlich gehe ich mit Kollegen ein Bier trinken, aber die Unterhaltungen gehen über die handelsüblichen Oberflächlichkeiten nicht hinaus. Ich bin gern allein. Vermutlich ist das eine Voraussetzung für diesen Beruf.

Im Film sieht man oft Bomben, die aus einem komplizierten Geflecht mit vielen bunten Drähten und einem Wecker bestehen. In Wirklichkeit muss ich mich nicht zwischen einem blauen und einem roten Draht entscheiden. Heutzutage werden Bomben mit dem Handy ferngezündet.

Alle anderen Menschen haben sich in Sicherheit gebracht und warten. Ich sehe mir die Bombe in Ruhe an. Manchmal steckt jemand ein paar Drähte in Knete, aber heute habe ich es mit Dynamitstangen zu tun. Gepresstes Sägemehl, das mit TNT getränkt ist. Ich entferne die Drähte von den Stangen.

Ich denke daran, dass ich als Kind davon geträumt habe, einmal Polizist zu werden. Was für eine lächerliche Idee. Jetzt sitze ich den ganzen Tag herum und warte auf den nächsten Einsatz. Jedes Mal kann es der letzte sein, aber es ist nie der letzte. Jeder Fernfahrer geht ein größeres Risiko ein als ich. Routine und Konzentration, keine Zeit für Angst.

Es sind alles Amateure. Die Profis schicken Selbstmordattentäter. Gegen die habe ich keine Chance. Aber ihre Zeit ist vorbei. Es gibt keine Terroranschläge mehr. Nur noch Amateure und Fehlalarm. Ich bin allein. Das ist gut.

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