Die Entlassung

 

Am frühen Morgen wurde er aus dem Gefängnis entlassen. Endlich hatte er wieder seine Jeans, sein Sweatshirt und seine Turnschuhe an. In seiner Brieftasche befanden sich über fünfhundert Euro Überbrückungsgeld, das er in der Gefängniswäscherei verdient hatte. Ein Drittel seines Einkommens konnte er als Gefangener für Einkäufe und Fernsehen ausgeben, aber er hatte nur wochenweise gearbeitet und seine Zeit lieber mit Romanen verbracht.

Als sich das Tor hinter ihm schloss und er auf der Straße stand, war er in euphorischer Stimmung. Endlich stand ihm wieder die Welt offen. Er ging zur Haltestelle und nahm den nächsten Bus in die Innenstadt. Aber nach wenigen Stationen verdüsterten sich seine Gedanken. Er fühlte sich einsam und hatte Angst. Er sah die erleuchteten Fenster der Wohnhäuser und stellte sich vor, wie die Familien zusammen beim Frühstück saßen. Der Mann und vielleicht auch die Frau würden zur Arbeit gehen und die Kinder in die Schule. Sie hatten ein Zuhause und er blickte neidisch auf die vielen warmen Lichter der Stadt.    

Wohin sollte er gehen? Er hatte keine Wohnung, keine Familie und keine Freunde. Er hatte alles in den drei Jahren Knast verloren. Das möblierte Apartment war längst weitervermietet. Da er keine Miete zahlen konnte, hatte sein Vermieter seine wenigen Habseligkeiten zu Geld gemacht und seine Klamotten zum Roten Kreuz gebracht. Schon nach einem Jahr hinter Gittern hatte ihn niemand mehr besucht Eigentlich kannte er nur seinen Zellengenossen, einen rumänischen Einbrecher, der kaum Deutsch konnte und erst in zwei Jahren entlassen werden würde.

Am nächsten Tag hatte er einen Termin bei seinem Bewährungshelfer, der ihm bei der Suche nach einer Arbeit und einer Wohnung behilflich sein sollte. Aber die Wirtschaft war in der Krise, selbst Uni-Absolventen fanden keinen Job. Außerdem herrschte Wohnungsnot in Berlin. Wer gab einem entlassenen Drogenhändler ein neues Zuhause? Ihm würde nur das Sozialamt und eine Notunterkunft bleiben. Ihm wurde klar, dass er keine Zukunft hatte.

Was sollte er machen? In seiner Zelle hatte er so viele Pläne geschmiedet. Meist ging es um ganz einfache Dinge. Ein kühles Bier vom Fass am Tresen einer Eckkneipe. Gebratene Nudeln mit krosser Ente beim Chinesen. Eine Nutte, ein großes Bett, ein Spaziergang im Wald. Der Bus hielt am Bahnhof Zoo. Endhaltestelle. Er ging zu McDonald’s, aß einen Big Mac mit Pommes und trank eine Cola. Nach drei Jahren billigem Kantinenfraß schmeckte es ihm ausgezeichnet. Dann ging er in den Tiergarten, spazierte am Kanal entlang und setzte sich auf eine Bank. Die Sonne schien und die Enten blickten ihn erwartungsvoll an. Aber er hatte kein Brot.

In diesem Augenblick hätte er gerne gewusst, wie spät es war, aber er hatte keine Uhr. Neun Uhr? Zehn Uhr? Was sollte er mit diesem Tag anfangen? Er war frei, er hatte keine Verpflichtungen, aber ihm fiel nichts ein. Über den Ku’damm schlendern? Wozu? In seinen alten Kiez in Schöneberg fahren? Zu viele Erinnerungen an alles, was er verloren hatte. Jetzt eine Line Koks und ihm würde sicher etwas einfallen. Aber wo bekam man Kokain? Im Görli gab es nur Gras und Dope. Am Zoo wurde seit den Zeiten von Christiane F. nicht mehr gedealt. Unschlüssig blieb er einfach sitzen. Das neue Leben hatte er sich anders vorgestellt. Ohne Hoffnungslosigkeit, ohne Schwermut. Natürlich fing es in diesem Augenblick an zu regnen.

 Bohemian Carpool: Star Trek Edition

 

Im Labyrinth der Langeweile

 

Blogstuff 1401

Vor zweihundert Jahren lebten neunzig Prozent der Deutschen in absoluter Armut. Damals entstanden die Ideen des Kommunismus und des Klassenkampfs. Heute sind es noch zwanzig Prozent in relativer Armut – inklusive Handy und Zentralheizung. Wofür kämpfen die Linken noch? Bezahlbare Mieten und moderate Lohnerhöhungen, bessere Rente und günstigen Sprit. Kleingeister haben kleine Ziele, die großen Ideen hat man aus den Augen verloren. Und so geht es auch dem Einzelnen: Jeden Tag zermürbt er sich mit den kleinen Aufgaben des Alltags und hat sein großes Ziel längst aus den Augen verloren. Wir hatten mal viel vor, jetzt freuen wir uns über ein Schnäppchen am Black Friday. Wir laufen durch ein Labyrinth, drücken einen Knopf und bekommen Futter für einen Tag.    

History matters: Vor Stonehenge gab es Woodhenge, aber es wurde von den Vandalen niedergebrannt.

Sauerbraten lag früher fünf Tage in einer Beize, wurde dann scharf angebraten und schmorte danach drei Stunden. Wer hat heute noch die Zeit für einen echten Sauerbraten, mit dem das Fleisch alter Tiere butterzart wurde und noch verarbeitet werden konnte?

Ich möchte in einer Übergangsjacke beerdigt werden.

Ist Ihnen schon einmal die Ungerechtigkeit in Supermärkten aufgefallen? Durchsage: „Wir öffnen Kasse 2.“ Wer ist der Erste an Kasse 2? Der Letzte an Kasse 1.

Ich mache es kurz: Beifall, Beileid, Beischlaf, Beispiel, Beilage usw. #Präfix

Du kannst Bonetti nicht verfolgen. Er folgt seinen Verfolgern.

In meiner Kindheit gab es nur drei Fernsehprogramme, jetzt gibt es dreißig. Ich finde das großartig. Dazu kommt das unendliche Angebot des Internets. In meiner Kindheit gab es nur eine Kultur. Jetzt gibt es Dutzende. Neulich hat mir ein Sikh mein Essen gebracht. Wir können in einer Stadt wie Berlin an 365 Tagen kulinarisch auf Weltreise gehen, ohne das Land zu verlassen. Wie kann man diese Vielfalt ablehnen oder Angst vor ihr haben? Nazis sind im Grunde genommen bedauernswerte Kreaturen, die alles verpassen, was ihnen die Kultur bietet.

Warum wird China als Feindbild aufgebaut? Ist es nicht egal, ob wir die chinesischen Milliardäre reicher machen und nicht nur die amerikanischen oder unsere eigenen Geldsäcke?

Berlin 2050: Verfallene Ruinen, dazwischen ein paar windschiefe Holzhütten. Müll, Armut und Gestank. Ein paar Bettler wärmen sich an einem Lagerfeuer, zerlumpte Immobilienmakler suchen in den Abfallhaufen nach Essensresten.

Bonetti und der Tempel der weißen Göttin

Andy Bonetti macht sich auf die Suche nach dem verschollenen Magister h.c. mult. Heinz Pralinski, der auf einer geheimnisvollen Insel im Südpazifik verschollen ist. Über Wanuka-Riba ist nichts bekannt, es existieren keine Karten und auch auf Google Maps sucht man das Eiland vergeblich. Am Morgen des achten Dezembers erreicht die Dairy Queen, aufgrund der verdorbenen Lebensmittel, die man der Crew im Hafen von Wichtelbach angedreht hat, auch Diarrhöe Queen genannt, die Küste von Wanuka-Riba. Sie ist in dichten Nebel gehüllt und eine unheilvolle Stille umgibt sie.

Bonetti wählt drei erfahrene Männer seines Expeditionsteams aus und fährt mit einem Schlauchboot zur Insel. Steile Felsen machen eine Landung unmöglich und sie umfahren die Insel, bis sie einen Strand finden. Sie steigen aus, befestigen das Boot und gehen los. Hinter dem Strand beginnt ein dichter Urwald.

Ken, ein alter Haudegen, der schon in Neukölln den verschollenen Philip Amthor gefunden hat: „In Wanuka-Bacho sagen sie, es gibt einen heiligen Tempel, der nur vom Priester des Lichts betreten werden darf. Fremden sei der Zutritt verboten. Außerdem ist die Insel verflucht und es gibt keinen Handy-Empfang.“

Bonetti ist überrascht. „Wir waren drei Monate unterwegs. Warum hast du mir das nicht früher erzählt?“

„Sie waren ja ständig auf der Toilette, Chef.“

„Gibt es sonst noch etwas, das ich wissen sollte?“

„Angeblich gibt es hier einen Kannibalenstamm, der eine weiße Göttin namens Ilse verehrt.“    

„Wir gehen trotzdem rein.“

Der Tempel ist leer, vom Priester oder den Kannibalen ist nichts zu sehen. Sie finden goldene Statuen der Göttin, die Bonettis Begleiter gierig in ihre Rucksäcke stopfen. Bonetti interessiert der materielle Reichtum nicht, er geht weiter ins Innere des Tempels. Da hört er den sonoren Gesang eines Mannes. Er betritt einen Gebetsraum. Hier kniet ein alter Mann um die achtzig. Er hat eine Föhnfrisur und orangefarbene Haut.  

„Können Sie mich verstehen?“ ruft Bonetti laut.

Der Priester dreht sich um. „Ja, Ilse hat uns eure Sprache beigebracht.“

„Ich suche Heinz Pralinski.“

„Folgt nur dem Fluss nach Norden. Dort werdet ihr ihn finden.“

Als Bonetti in die Haupthalle zurückkommt, sieht er gerade noch, wie seine Männer, die sich unter der Last ihrer Rucksäcke nur gebückt fortbewegen können, in Richtung Schlauchboot davonlaufen.

Ein Trampelpfad führt zum Fluss, wo ein Kanu an einem Ast angebunden ist. Bonetti lässt sich den Fluss hinuntertreiben und schläft ein. Es ist tiefe Nacht, als er am Ende des Flusses ankommt. Er sieht Fackeln und Augenpaare, die ihn mustern. Offenbar ist er im Dorf der Kannibalen.

Er steigt aus dem Kanu und geht ins Dorf. Alle zeigen ihm stumm den Weg zu einer Hütte. Bonetti betritt sie. Dort sitzt Pralinski. Sein Gesicht ist schwarz bemalt und er trägt nur einen Lendenschurz.

„Heinz. Endlich habe ich dich gefunden. Wir können nach Hause fahren.“

„Ich habe das Grauen kennengelernt, Andy. Der Horror ist mein Freund. Ich bin der neue Gott dieses Stammes und ich predige ihnen das Wort des Teufels.“

Aus dem Ghettoblaster dröhnt „The End“ von den Doors.

„Es ist vorbei“, sagte Bonetti.

„Werft die Bombe ab! Werft endlich die verdammte Bombe.“

Twin Ritual - Just Like a Vampire (Visualizer)

 

 

Was ich an dir liebe

 

Ich liebe alles an dir

Das ungeschminkte Gesicht, die Falten, die große Warze am Kinn

Deine Kugelstoßerfigur, die von der Kittelschurze noch betont wird

Die roten Spülhände, die Krampfadern an deinen Beinen

Deinen leeren Blick, in dem gelegentlich Hass auflodert

Dein Genörgel, dein beleidigtes Schweigen

Deine Hoffnungslosigkeit angesichts eines sinnlosen Lebens

Deine zerstörten Träume, unerfüllten Wünsche und vergebenen Chancen

Wir bleiben zusammen, bis einer von uns stirbt

Und dann mache ich alleine weiter

JenZ regelt

 

Blogstuff 1400

Wer in den 70ern aufgewachsen ist, erlebte eine größere Freiheit als spätere Generationen. Es gab nur zwei Termine am Tag: Schule und Abendbrot. Man kletterte auf Bäume, fuhr Fahrrad ohne Helm, hörte stundenlang Musik oder las Bücher. Die Eltern hatten kein Interesse, sich einzumischen oder ihre Kinder zu optimieren. Mit sechs Jahren ging man allein zur Schule, man streifte nachmittags durch die Wälder und wenn es zu regnen begann, wurde man eben nass. Kein Kind hatte einen Regenschirm oder eine Uhr, von Handys ganz zu schweigen. Es gab Treffpunkte: die Wiese hinter dem Haus, der Bolzplatz, die Teenager in meiner Kleinstadt trafen sich vor der Post und saßen auf einem kleinen Mäuerchen, wo sie selbstgedrehte Zigaretten rauchten. So entspannt war das Leben nie mehr wieder. Man brauchte keine Stimulation durch Medien, man konnte auch einfach nur seinen Gedanken nachhängen, ohne sich einsam zu fühlen.

Weiter geht es mit dem Suffix-Festival. Wortend-ung „ung“: Bildung, Wohnung, Übung, Lösung, Heizung, Veranstaltung, Forschung, Lüftung, Schwung, Gattung, Messung, Nahrung, Werbung, Kleidung, Ahnung, Wirkung, Dung, Störung, Ordnung, Sendung, Atmung, Blähung, Haltung, Sitzung, Dämmerung, Festung, Bedeutung, Fassung, Eignung, Buchung, Geltung, Heilung, Kürzung, Leitung, Landung, Kündigung, Meldung, Planung, Rettung, Spannung, Teilung, Währung, Zeitung, Warnung usw.  

Ich habe mir einen Fitness-Tracker zugelegt. Er piepst immer, wenn ich zu lange sitze oder im Bett liege. Nächster Halt: Mülleimer.  

Longevity und Altersarmut – wie passt das zusammen?

In Krakau ermordet ein Rechtsradikaler neun Menschen. In Berlin weht vor dem Reichstag für wenige Minuten eine Palästinenserflagge, die Linksradikale gehisst haben. Beide Ereignisse bekommen dieselbe mediale Aufmerksamkeit. Finde den Fehler.

Der Berliner Linken wird Nähe zum organisierten Verbrechen vorgeworfen. Wann macht die Boulevardpresse von BILD bis SPIEGEL den nächsten Schritt? Die Linke ist das organisierte Verbrechen, dazu muss man nur die Vorgängerpartei SED aus der Mottenkiste holen.   

Es gibt über tausend Worte, die auf -stand enden: Anstand, Zustand, Spielstand, Verstand, Aufstand, Notstand, Würstchenstand, Kopfstand, Missstand, Ruhestand, Wohlstand, Widerstand, Abstand, Gegenstand, Kontostand, Stillstand, Besitzstand, Mittelstand, Zeugenstand, Vorstand usw.

Mein Slogan „Keine Macht den Drohnen“ wurde erwartungsgemäß vom Verteidigungsministerium abgelehnt.

… Vater sein dagegen sehr

Es klingelte an der Wohnungstür. Ich öffnete. Vor mir stand eine junge Frau und lächelte mich an. Tierschützerin, war mein erster Gedanke. Vielleicht auch was mit Kindern oder Palästina.

„Hallo, ich bin Kerstin.“

„Hallo“, antwortete ich ratlos.

„Ich habe deine Adresse von der Samenbank. Ich bin deine Tochter.“

Ich sah sie misstrauisch an. Sie hatte hellbraune Haut und schwarze Augen.

Sie bemerkte meinen Blick und sagte: „Meine Mutter ist aus Nigeria.“

Dann zeigte sie mir ein Formular, auf dem auch mein Name stand. Hatte mich die Samenspende aus dem ersten Semester Soziologie doch noch eingeholt. Fünfzig Mark hatte ich damals bekommen. Für zwanzig Mark kaufte ich Dope, für fünf Mark Tabak und Blättchen, den Rest habe ich noch am selben Abend in meiner Stammkneipe versoffen.

„Darf ich reinkommen?“

Sie durfte. Wir setzten uns ins Wohnzimmer. Ich war verlegen.

„Soll ich uns einen Kaffee kochen?“ Damit hätte ich ein wenig Zeit gewonnen.

„Nein, danke.“

Dann begann sie zu erzählen. Sie lebte in Gelsenkirchen bei ihrer Mutter. Ihr Vater, ein unfruchtbarer Schweizer, lebte schon vor Jahren in einem Ashram in Oregon. Sie hatte eine Halbtagsstelle bei Douglas, im Norden ihrer Heimatstadt.

Dann erzählte ich von meinem Leben. Ledig, keine Kinder, in der Studentenbude hängengeblieben, Grundschullehrer mit Halbtagsstelle in Neukölln. Deutsch: fließend, Türkisch und Arabisch: ausbaufähig.

Jetzt bist du also Vater, dachte ich. Ich fand den Gedanken gar nicht so übel. Ein neuer Mensch in meinem Leben.

Wir gingen zum Italiener um die Ecke und aßen Pizza. Sie war aufgeregt und lachte viel. Ich war von ihr verzaubert. Was für eine wunderbare Tochter. Sie war erwachsen und kostete mich keinen Unterhalt. Da sie wenig Geld dabeihatte, ließ ich sie auf meinem Sofa schlafen.

Am nächsten Morgen fehlten meine Tochter, meine Kreditkarte, mein Handy und mein iPad. Ein Anruf bei der Samenbank genügte. Niemand hatte sich nach mir erkundigt. Daten gäbe man ohnehin nur nach abgeschlossenem Vaterschaftstest heraus. Hatte sie oder ein Freund sich ins System gehackt und zog die Nummer regelmäßig ab?

 

Schrecken ohne Emde

 

Blogstuff 1399

Deutsche lieben Wurst, aber sie sagen auch „armes Würstchen“ oder „beleidigte Leberwurst“.

In Frankreich demonstrieren wieder die Geldwesten. Die können den Hals nicht voll genug kriegen!

Die feinen Pinkel haben in den 70ern Spaghetti von Miracoli zum Mittagessen bekommen, wir Nudeln mit Ketchup. Und? Hat es uns geschadet?

Ich bin nicht arbeitsscheu, ich habe eine klinisch klar definierte Arbeitsphobie. Höhenangst, Flugangst, Arbeitsangst. Schweißausbrüche, Bluthochdruck, Schlafstörungen (v.a. tagsüber).

Warum gibt es keine Chinesen mit Dreadlocks?

Ich mag den Oberbegriff “Zeug“ in der deutschen Sprache. Damit kann man tatsächlich viele Dinge umschreiben und jeder weiß Bescheid: Fahrzeug, Werkzeug, Spielzeug, Flugzeug, Feuerzeug, Grünzeug, Schlagzeug, Bettzeug, Nähzeug. Oder man sagt zu seinem Kind: Räum mal dein Zeug weg. Fußballer kennen den Zeugwart. Kennen Sie, liebe Lesende, noch weitere Wörter oder Redewendungen, in denen Zeug vorkommt?

„Platz” ist auch so ein Wort: Arbeitsplatz, Sitzplatz, Flugplatz, Speicherplatz, Bahnhofsplatz, Festplatz, Golfplatz, Bolzplatz, Grillplatz, Fußballplatz, Abstiegs- und Aufstiegsplatz, Bauplatz, Finanzplatz, Spielplatz, Schrottplatz, Ankerplatz, Parkplatz, Dorfplatz, Ehrenplatz, Campingplatz, Rastplatz, Schauplatz usw.

Oder „Werk“. Das Œuvre eines Künstlers oder umgangssprachlich eine Fabrik. Handwerk, Netzwerk, Fuhrwerk, Bollwerk, Mundwerk, Schuhwerk, Bauwerk, Uhrwerk, Kraftwerk, Bergwerk, Sägewerk, Backwerk, Kunstwerk, Laufwerk (früher: Disketten, heute: DVD – zumindest bei mir noch in Gebrauch), Triebwerk, Menschenwerk, Nachschlagewerk, Feuerwerk, Astwerk, Flickwerk, Stellwerk, Hilfswerk, Fahrwerk, Mauerwerk, Hexenwerk, Teufelswerk, Klärwerk, Machwerk, Meisterwerk (siehe auch: Bonetti) und schließlich das Lebenswerk.

Bei der Datenschutzvereinbarung, die ich dem Literaturarchiv Marbach geschickt habe, steht tatsächlich „Matthias Eberling (Andy Bonetti)“. Jetzt ist eine Erfindung aus den frühen Zehner-Jahren also mein Künstlername. Geplant war es nicht, sonst hätte ich mir mehr Mühe gegeben. Warum nicht Wulf Katzenmacher oder Merlin Paschulke? Warum kein Frauenname wie Silke Krauthaar? Zu spät. Mein Alter Ego, der erfolgreiche Trash-Autor, ist in der Welt und bleibt bis ans Ende der Zeit oder zumindest bis ans Ende des Literaturarchivs.  

Fad Gadget Collapsing New People 1984