Alarm für Bebra 12

 

Verdammte Generation Z. Kein Respekt mehr. Denken, sie können einen alten Hasen wie mich abzocken. Ich war schon im Geschäft, da haben eure Eltern noch in die Windeln geschissen. Hundert Gramm Koks. Einfach weg. Aber so läuft das nicht, Bürschchen. So ist es noch nie gelaufen.

***

Der „Kalte Hund“ ist eine Kaschemme in einer Seitenstraße der Turmstraße in Moabit. Eigentlich nicht meine Welt. Es ist spät, ein paar Kleinganoven und Trinker sind noch da. In einer Ecke pennt eine Nutte, die ihr bestes Jahrhundert schon lange hinter sich hat.

Ich setze mich an den Tresen und bestelle einen Watermelon Man.

Der Barkeeper sieht mich entgeistert an. „Bist du ’n Touri, oder watt?“

„Kleiner Spaß. ’Ne Molle und ’n Korn.“

„Geht doch.“

Der Glatzkopf wirft sich das schmutzige Handtuch über die Schulter und beginnt zu zapfen.

Nach dem dritten Bier, wir haben die Lage der Hertha und des Weltfriedens bereits erörtert, komme ich zur Sache.

„Hab gehört, dass ihr hier auch Werkzeug verkauft.“

„Da haste falsch gehört. Hier gibt’s nur Getränke. Oder sieht’s hier aus wie im Baumarkt?“

„Weiß ich von einem guten Freund.“

Er schaut mich misstrauisch an und wischt die Theke. „Wer hat dich geschickt? Oder bist du ’n Bulle?“

„Seh ich aus wie ein Arschloch?“

Keine Antwort. „Ich kenn eine Werkstatt in Reinickendorf. Ist aber nicht billig.“

Ich nicke und lasse mir eine Handynummer geben.

„Dein Wagen sollte fünfhundert PS haben.“

***

Am nächsten Tag. Ich treffe den Typen in der letzten Reihe eines Kinos. Es läuft die Werbung. Er setzt sich neben mich, sein Gesicht kann ich unter der Kapuze nicht sehen. Fünfhundert Euro in einem Umschlag und ein kleines Päckchen wechseln den Besitzer, dann geht er wieder. Ich bleibe bis zum Ende des Films, ich habe Zeit. Irgendeine Marvel-Scheiße.

 ***

Da steht das verkommene Stück Scheiße. Dieser schäbige Zwerglurch Tobias Velasco. Er sieht mich und trinkt seelenruhig seinen Whisky aus.

„Komm mit raus, du Ratte,“ knurre ich.

Nur der tätowierte Hüne neben ihm sieht mich kurz an, dreht sich aber gleich wieder um. Das geht ihn nichts an.

Wir stehen im Hinterhof seiner Stammkneipe.

„Du kommst mit ‘nem Messer zu einer Schießerei?“ Ich genieße den Moment, genieße mein Lachen. Ich hab’s immer noch drauf.

Ich ziele auf seine Brust und drücke ab.

Guter Sound.

Ich sehe sein erschrockenes Gesicht, aber keine Wunde. Dann dieses Grinsen.

Eine Schreckschusspistole. Ich bin schon wieder reingelegt worden.

Die Messerstiche treffen mich überall. Ich sehe den Sternenhimmel. Dann gar nichts mehr.

Herbie Hancock - Watermelon Man (1962)