13 Jahre Kiezschreiber – 13 Jahre im Rausch des Erfolgs

„Morgen fange ich wieder mein Schreiben an, ich will mit aller Kraft hineinreiten, ich fühle, wie ich mit unnachgiebiger Hand aus dem Leben gedrängt werde, wenn ich nicht schreibe.“ (Franz Kafka: Brief an Felice, 20. / 21. 12. 1912)

„Mein neuer Plan ist natürlich nicht der beste Plan. Der beste Plan wäre doch wahrscheinlich, auf irgendeine schlaue Weise etwas Geld zusammenzubringen und mit Dir für immer nach Süden zu fahren auf eine Insel oder an einen See. Im Süden ist, glaube ich, alles möglich. Dort abgeschlossen leben und von Gras und Früchten sich nähren. Aber ich brauche nicht einmal sehr tief in mich hineinzuschauen und ich will nicht einmal nach Süden fahren. Nur die Nächte mit Schreiben durchrasen, das will ich. Und daran zugrundegehn oder irrsinnig werden, das will ich auch, weil es die notwendig längst vorausgefühlte Folge dessen ist.“ (Franz Kafka: Brief an Felice, 13. 7. 1913)

Als ich am Bahnhof aus dem Zug stieg, erkannte ich meine Heimatstadt nicht wieder. Eine jubelnde Menschenmenge begrüßte mich. Ich wurde auf einen gepolsterten Stuhl gesetzt und von vier starken Männern in einen nahegelegenen Festsaal getragen.

Ein Fanfarenchor begrüßte mich, dann fing ein Schülerchor an zu singen. An langen Tischen saßen Frauen in festlichen Kleidern und Männer im Smoking. Große Schüsseln mit Fleisch und Klößen, Flaschen, Teller und Blumenvasen standen vor ihnen. Als ich in den Saal getragen wurde, standen alle auf und applaudierten.

Der Bürgermeister, ein alter Mann mit weißem Vollbart und einer Schärpe, hielt eine Rede. Ich verstand kein Wort. Welche Sprache wurde hier gesprochen? Ich wurde neben ihm platziert. Vor mir stand ein goldener Literaturpreis, der mir offenbar verliehen werden sollte. Man schenkte mir ein Glas Wein ein.

Nachdem sich der Bürgermeister wieder gesetzt hatte, stand ich auf und erklärte den Anwesenden, dass ich gar nicht schreiben könne. Natürlich hatte ich es in der Schule gelernt, aber ich hatte das Nicht-schreiben-können niemals vergessen. Deswegen war es mir unmöglich, einen Text zu schreiben. Die Menschen verstanden mich nicht. Viele saßen mit dem Rücken zu mir. Alles war falsch an diesem Tag.

P.S.: Auf welches Prosafragment von Franz Kafka spiele ich an?

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