Der Kugelschreiber

 

Man hatte mich vor Gerber gewarnt. Der große Diktator. Seine Schreckensherrschaft erstreckte sich über die gesamte Materialausgabe im Untergeschoss. Er genoss es sichtlich, Macht über andere Menschen zu haben, erzählten mir die Kollegen.

Ich hatte ein mulmiges Gefühl, als ich an seine Tür klopfte.

„Herein!“ brüllte er.

Ich öffnete die Tür und ging zu seinem Schreibtisch. Gerber trug einen dunkelblauen Kittel und die langen grauen Strähnen, die er sich über seine Halbglatze gekämmt hatte, sahen aus wie Stacheldraht.

Er musterte mich misstrauisch von oben bis unten. „Was wollen Sie?“

„Einen Kugelschreiber“, antwortete ich.

„Da könnte ja jeder kommen“, bellte Gerber.

Aber ich war vorbereitet. Wortlos zog ich ein sorgfältig zusammengefaltetes Formular aus der Jackentasche, das von meinem Vorgesetzten unterschrieben und abgestempelt war. „Auftrag zur Materialbeschaffung. 1 Kugelschreiber, schwarz. Empfänger: Markus Montag.“

Er holte eine dicke Hornbrille aus seiner Brusttasche und studierte minutenlang das Formular.

„Ihren Personalausweis“, sagte er schließlich.

Ich zeigte ihm meinen Ausweis, den er einer ausführlichen Prüfung unterzog. Nachdem er mir den Ausweis wiedergegeben hatte, stand er auf und heftete das Formular in einem Aktenordner ab. Dann verschwand er hinter den hohen Metallregalen hinter seinem Schreibtisch.

Nach fünfzehn Minuten kam Gerber wieder zurück. Er setzte sich an seinen Schreibtisch und holte ein Formular mit der Überschrift „Empfangsbescheinigung“ aus einer Schublade.

„Hier unterschreiben. Das Original bleibt bei mir, der Durchschlag ist für Ihre Unterlagen.“

Ich holte meinen Kugelschreiber aus der Jackentasche, unterschrieb und schob ihm das Formular über den Tisch zurück.

„Wozu brauchen Sie eigentlich einen Kugelschreiber, wenn Sie schon einen haben?“

„Der ist für einen Praktikanten und verbleibt nach Abschluss des Praktikums in unserer Abteilung.“

„Warum haben Sie dann nicht Ihren Praktikanten zu mir geschickt?“

„Der kommt erst nächste Woche.“

Ich war auf alles vorbereitet. Meine Geschichte wirkte glaubwürdig. Oder roch er meine Angst? Ich fühlte mich wie ein Angeklagter, der im Gerichtssaal vom Staatsanwalt ins Kreuzverhör genommen wird. Würde er Nachforschungen über den Praktikanten anstellen, den ist in Wirklichkeit gar nicht gab?

Er zögerte einen Augenblick. Dann gab er mir den Kugelschreiber. In seinem Blick lagen Wut und Verachtung.

„Danke“, sagte ich und steckte den Kugelschreiber ein.

Er antwortete nicht. Ich verließ schweigend das Büro. Geschafft!