Gelehrte Kreise (1988)

Ich will Wissenschaftler werden. Darum übe ich jeden Tag ein paar Stunden. Zu diesem Zweck lade ich die bedeutendsten Wissenschaftler der Welt zu mir ein. Der Halbkreis mit meinen wenigen Stühlen ist schnell aufgebaut. Ich nehme Platz und beginne, die gelehrten Herren etwas zu fragen und sie in ein Gespräch zu verwickeln.

Heute bin ich ziemlich lustlos und weil Sonntag ist, frage ich den Professor Habermas, jenen schiefmäuligen Kritikaster aus Frankfurt, was er von der gegenwärtigen Entwicklung in der Fußballbundesliga halte. Ich persönlich sei von einem Zweikampf wie in der guten alten Zeit – Gladbach gegen Bayern – ausgegangen, was er nach dem gestrigen Spieltag dazu meine. Trotz längerem Nachdenken keine nennenswerte Reaktion, nur Gegrummel und gelegentliches Schulterzucken. Ich werfe ihn schließlich raus.

„Herr Platon, was sagen Sie dazu?“ Typisch, Chips und Salzstangen fressen, das können sie. In den Arsch treten sollte man die ganze Brut! Demnächst wieder mehr von hier, wo sich die berühmtesten Köpfe der Menschheit zu treffen pflegen.

1991

Auszüge aus dem Notizbuch:

7. Januar, Bad Kreuznach. Die Giftgasfabriken und Rüstungsbetriebe im Irak sind mit Hilfe deutscher Spezialisten immer noch in Betrieb, aufgrund des Devisenmangels arbeiten sie für Gold. Es ist die Zeit der Raffer, Gierschlünde und Demagogen. Über einen itzo drohenden Golfkrieg nebst Weltenbrand mache ich mir im Gegensatz zu meinen aufgeregten Zeitgenossen keine Gedanken. Selbst wenn deutsche Truppen schiffsladungsweise in ein mögliches Gefecht geschickt werden, um womöglich jämmerlich an einem deutschen Zyklon B-Nachfolgeprodukt zugrunde zugehen – wer ist es denn, der stirbt? Ein Haufen Wet-Gel-gestylter hirnloser CDU-Yuppies, die sich bei der Bundeswehr ihre feuchten Gewaltvideoträume verwirklichen wollen, und denen ein großes hässliches Loch in ihre ansonsten knitterfreie Biographie geschossen wird. Disco-Heinis, Manta-Fahrer und Karriere-Schweine – schade um keinen von ihnen. Selbst schuld, Krieg ist das Handwerk des Soldaten.

12. Januar. Sicher hat sich schon jeder vernünftige Mensch einmal gefragt, warum er nicht Herrscher der Welt ist. So auch ich.

22. Januar. Zerstreuung. Was für ein herrliches Wort! Man möchte die deutsche Sprache dafür mitten auf den Mund küssen. Ich sehe mich förmlich über das Bett verteilt liegen, gelungener Mittwochvormittag, dazu Mozarts Salzburger Sinfonien. „Rest des Nachmittags: faul und bösartig. (Wie Gott vor der Schöpfung)“, Arno Schmidt: Brand’s Haide.

27. Januar. Mainzer Allgemeine Zeitung: „Wackernheim – Der Kreppelkaffee der Arbeiterwohlfahrt, der für Sonntag vorgesehen war, ist wegen des Golfkriegs abgesagt worden.“ Wer hatte grundlos einen Krieg gegen die armen leidgeprüften Bauern dieses rheinhessischen Dörfchens entfesselt? Es geht mal wieder gegen die heidnischen Muselmanen, gegen heimtückische Sarazenen, denen wir das Heilige Land unseres neuen Glaubens entreißen müssen. Nova Bethlehem ist eine gigantische Ölfontäne, um sie herum ragen Bohrtürme wie Kathedralen in den Himmel. Wehe dir, Satan Hussein, dass du die Auserwählten versucht hast, dass du wider den Stachel gelöckt hast! Nun befreien die himmlischen Heerscharen der Christenheit, an ihrer Spitze reitet der noble Sir George „Eisenherz“ Bush, Herr über die Neue Welt, endlich Kuwait-City, Nova Jerusalem. Dem Dieb von Bagdad bleibt nur das bittere Gift der Niederlage. Es wird ein gerechter Sieg nach einem gerechten Krieg sein. Ein heiliger Sieg. Sieg Heil! Weitere Zeitungsmeldung: „Augsburg – Das Marionettentheater ‚Die Augsburger Puppenkiste‘ hat ‚Aladin und die Wunderlampe‘ von seinem Spielplan abgesetzt. In dem Stück, das in Bagdad spielt, sei mehrfach die Rede vom ‚guten und großzügigen Herrscher von Bagdad‘. Außerdem werde des öfteren Allah angerufen. Beides sei in der augenblicklichen Lage ‚nicht passend‘, hieß es von der Spielleitung des Marionettentheaters. Jetzt spielt man ‚Dornröschen‘.“

8. März. Wenn man sich das nationale Pathos betrachtet, mit dem die Amerikaner in ihren Kreuzzug um die Ölquellen Arabiens gezogen sind, finde ich die deutschen Patriotismusversuche richtig goldig. Wie feiert der Deutsche, wann freut er sich? Erstens an Silvester, mit Sekt und Knallfröschen, zweitens beim Volksfest, mit Bockwurst und Bier, drittens beim Karneval und viertens, wenn die Fußballnationalmannschaft Erfolg hat, wie beispielsweise im letzten Jahr. Und darum waren auch die Feierlichkeiten zur deutschen Einheit eine Kombination aus allem: ein bisschen Silvesterfeuerwerk, ein bisschen Volksfest, ein bisschen Weltmeisterfeier, nebenbei noch ein wenig Staatsakt auf dem Niveau von „Bürgermeister krönt Weinkönigin“. Neudeutsche Harmlosigkeit am Rande der Lächerlichkeit, die wohl niemand um den Schlaf bringen wird.

21. März. Die Elefanten hätten womöglich mehr aus ihren Talenten machen können, wenn sie nicht einige Millionen Jahre Evolution bei dem komplizierten Versuch vergeudet hätten, ausgerechnet aus ihren Nasen Greifwerkzeuge zu machen. Darum stehen sie heute im Zoo auf der falschen Seite des Gitters.

16. April, Berlin. Auf der Oranienstraße sehe ich den ultimativen Punk. Er ist etwa zehn Jahre alt, sitzt auf einem dieser grauen Verteilerkästen am Straßenrand und unterhält sich gerade mit seinem Kumpel. Schwarze Nietenlederjacke, knallrote Irokesenfrisur, das Gesicht zieren eine riesige Sonnenbrille und die obligatorische Sicherheitsnadel. Als ein typischer Berliner Doppeldeckerbus vor ihm hält, spuckt er aus vollem Halse gegen dessen Seitenscheibe (ich sehe das entsetzt zurück zuckende Gesicht einer alten Frau trotz der störenden Spiegelungen), hebt den Mittelfinger und sagt „Scheiß Busse!“ Dann unterhält er sich seelenruhig weiter. Das wird mal ein zweiter Sid Vicious!

19. April. In einem expandierenden Universum kann man sich im Prinzip nur voneinander entfernen.

21. April. Mein Lieblingstier ist die Amöbe. Sie mag auf den ersten Blick etwas unscheinbar wirken, oft sogar regelrecht unsichtbar. Man kann sie weder streicheln, noch auf den Schoß nehmen oder anleinen, um mit ihr Gassi zu gehen. Auch wird ihr nachgesagt, sie übertrage die Ruhr. Aber seien wir doch mal ehrlich: Wer hat denn heute noch die Ruhr? Und Ruhr ist ja anundfürsich nichts schlechtes, man denke nur an das Ruhrgebiet. Niemand mag die Amöbe, aber sie wird noch bei uns sein, wenn andere Lieblingstiere wie Pandabär und Tiger längst ausgestorben sind.

1. Mai. Auf meiner Straße in Kreuzberg hat sich eine etwa zweihundert Mann starke Gruppe bewaffneter Ordnungskräfte zusammengerottet. Ich gehe verwundert zur Tankstelle am Ende der Straße, die mit Stellgittern eingezäunt ist. Auf dem Gelände sind vergitterte „Wannen“ der Polizei im Halbkreis aufgebaut, hier hat sich die Polizei wie in einer Wagenburg verschanzt.

15. Mai. Im Theater, ein kulissenloses Einpersonenstück vor kleinem Publikum: Der Hauptdarsteller lamentiert, schreit und gestikuliert fast zwei Stunden lang, schnauzt die Zuschauer an und stößt sie von den Stühlen, während er zwischen ihnen umher läuft. Eine Frau bewirft er mit den Innereien eines toten Fischs, den er bei sich trägt. Nach der Pause kommt er mit einer Flasche Schnaps zurück, gießt jedem Besucher ein Glas ein und trinkt die verbliebene halbe Flasche in einem Zug leer. Daraufhin erhält er spontan Applaus. G. sagte mir, der Schauspieler könne nur dieses eine Stück spielen und tingle damit seit etlichen Jahren durch die Lande.

16. Mai. Annonce im Stadtmagazin Zitty: „Dominanter Rollstuhlfahrer (31) sucht vollbusiges knackärschiges vulgäres Girl, die ihn im Badezimmer abspritzt und der er anschließend über die Beine fahren kann. Soweit es mir möglich ist, stelle ich mich auch mal auf deine Wünsche ein, ohne Gummi läuft jedoch nichts. Chiffre.“

19. Mai. Hunde haben keinen Zutritt, Schweine bitte zur Ehrenloge.

22. Mai. Die Sonne schien hell und der Schweinemensch tappte unbeholfen auf seinen kurzen Beinen durch den Park. Er trug einen weiten dunklen Overall, unter dem sich sein massiger Körper verbarg. Echte Menschen spielten auf den Wiesen, sorglos lachend und lärmend. Eine dumpfe Sehnsucht befiel ihn und er blieb an einem Teich stehen, um sein Gesicht zu betrachten. Der furchtbare Rüssel und die spitz aus dem Haargewirr hervor schauenden Ohren verrieten ihn als niedere Kreatur, als bloße Züchtung der Konzerne. Über die gnadenlose Selbstverwertung des Menschen war viel geschrieben worden, im 22. Jahrhundert war man zur Selbstverwurstung übergegangen. Eine unüberschaubare Masse von Rinder- und Schweinemenschen hatten den echten Menschen von allen einfachen Arbeiten befreit, gezüchtete Monstren ohne Hoffnung oder Rechte. Die höheren Aufgaben wurden von autonomen Computerterminals bewältigt, die echten Menschen waren auf dem besten Wege, sich selbst überflüssig zu machen.

„Was hast du hier im Park zu suchen?“ Eine barsche Stimme, der Schweinemensch drehte sich um. Er grunzte verlegen, murmelte eine Entschuldigung und trippelte davon. Auf der Straße erschrak er, als er die große Uhr sah. Natürlich, er mußte ja in die Fabrik. Wo war er nur mit seinen Gedanken? Es hatte ja doch keinen Sinn, auf der ganzen Welt gab es Fabriken. Überall würde ein Messer und eine Knochensäge auf ihn warten, mit denen er zwölf Stunden lang Rinderhälften zerlegen mußte. Arbeiten, bis die Sirene die Schicht beendet. Arbeiten, bis er eines Tages nicht mehr konnte. Dann würde er die Fabrik nicht mehr verlassen.

10. Juni. Yu No, der Herzog von Bla, suchte den weisen Yu Li auf, um ihn in einer heiklen Staatsangelegenheit um Rat zu Fragen. „Was, werter Meister, soll die Grundlage meines Handelns sein?“ frug ihn der verzweifelte Fürst. Da antwortete der Alte vom Berge: „Unser Leben ist endlos, das Wissen um das Leben ist aber noch unendlich viel endloser als alles, was Ihr Euch vorstellen könnt. Entscheidend ist, was hinten rauskommt.“ Mit diesen Worten entschwand er, um sich zu erleichtern. Als Yu Li zurückkehrte, sprang Yu No auf und lief hinter den Busch, den der Meister gewählt hatte. „So riecht also Philosophenscheiße“, rief er und fuhr zurück in seinen Palast. Sein Reich wurde in der folgenden Schlacht vernichtet.

4. Juli. Abendspaziergang an den Kanalufern. Hier zwischen den Welten hat sich eine für Großstadtverhältnisse geradezu überraschende Naturidylle erhalten. An ihren Rändern eine vergessene, halb überwucherte Industrielandschaft. Verfallene Fabrikruinen aus rotem Backstein ragen wie verwunschene Märchenschlösser aus dem Grün. An der Schilling-Brücke eine mittelalterliche Szene: in Bretterwagen wohnen bunte Gestalten, Ziegen grasen friedlich, die Hunde springen herum, Lagerfeuer, über allem der funkelnde Fernsehturm als ironischer Kontrapunkt. Ich spaziere weiter. Am Ufer ist es wunderbar ruhig, Schwäne lassen sich über das Wasser treiben und ein Taxi brummt zufrieden über das Kopfsteinpflaster. Menschen liegen auf den Uferwiesen und genießen die Dämmerung. Ich setze mich auf ein Geländer und ruhe mich ein wenig aus. Die Stadt ist wirklich eine Landschaft. Nicht nur eine steinerne Landschaft, die es wandernd zu entdecken gilt, sondern eine natürliche Landschaft mit vielen reizvollen Winkeln. Auf dem Rückweg durch den Görlitzer Park ist die Silhouette meiner Straße in dottergelbes Licht getaucht, schwarz und ruhig liegen die Häuser vor mir. Die Lichter der Kirche am Lausitzer Platz leuchten rot in der Ferne. Im Vergleich zur großzügigen Uferlandschaft wirkt der Park spielerisch. Eine winzige Brücke, das schmale Tor und schon bin ich heimgekehrt.

17. September, Schweppenhausen. Bestimmt benehmen sich alle Leute ganz albern, wenn sie allein sind. Dann schneiden sie Grimassen, springen herum, lachen, tanzen, pfeifen und bohren ungeniert in der Nase – kurzum: sie benehmen sich ungezwungen und natürlich. Zivilisation ist daher einfach die Unfähigkeit, gemeinsam normal zu sein. Da muss man sich über die vielen unglücklichen, kranken und aggressiven Menschen nicht wundern.

9. Oktober. Geplanter Titel meiner Autobiographie: „Wunderbare Reisen zu Lande, zu Wasser und in der Luft, Raubzüge und lustige Abenteuer des Matthias Eberling, wie er dieselben bei der Flasche im Kreise seiner Freunde selbst zu erzählen pflegt.“

31. Oktober. Seltsam melancholische Tage, die ganze Woche habe ich unentschlossen im Bett verbracht. Die Tage sind grau und dunkel. Zu Zeiten, zu denen ich vor wenigen Wochen noch im Freien Kaffee und Bier zu trinken pflegte, hasten nun erloschene Gesichter durch die Finsternis. Alles ist kalt und traurig, unendliche, kaum vorstellbare Zeitwüsten trennen mich vom nächsten Sommer. Erinnerungen, vergessen geglaubte Bilder; ein unsichtbares Band zwischen all den Momenten der Traurigkeit bis zu diesem Augenblick. Ein flaues Gefühl im Magen, eine unbestimmte Ahnung, eine ziellose Sehnsucht. Ich könnte für immer hier liegen bleiben.

4. November. Künstler sind die Nervenzellen eines stählernen Automaten.

6. Dezember. Mainzer Allgemeine Zeitung: „Büdesheim – Als Hilfe für die Kriegsopfer in Kroatien findet am Sonntag, dem 8. Dezember, ab 15 Uhr in der Turnhalle in Büdesheim ein bunter Nachmittag statt.“

P.S.: Im April bin ich von Bad Kreuznach nach Berlin gezogen, im August von Berlin nach Schweppenhausen.

Sigue Sigue Sputnik – Love Missile F1-11. http://www.youtube.com/watch?v=pk30a0qsVIk

Fundstück der Woche

Was man in diesem Haus nicht alles findet: Das amtliche Jahrbuch des Deutschen Tennis-Bundes von 1952. Es beginnt mit Werbung für Beck’s Bier: „Ein Meisterstück deutscher Braukunst. Seit 1873 auf dem Weltmarkt und auch heute wieder führend im Export nach Übersee. Golden im Glas und perlend wie Sekt, durstlöschend begeistert es die Pflanzer in der Südsee, die Arbeiter in den Minen am Kongo und die Baumwollpflücker im Sudan.“ Wahre Poesie! Und das Buch endet mit Werbung für Henkell & Co Sektkellereien in Wiesbaden: „Henkell Natur 1942er: Spitzenerzeugnis des Hauses. Ausschließlich aus erlesenen Champagne-Weinen des Jahrgangs 1942 hergestellt. Herbrassiger, edler Sekt von großem Format und höchster Eleganz.“ Damals hat die Champagne noch zu Deutschland gehört. Im Textteil heißt es dann: „Ein unendlich schwerer Weg liegt hinter uns. 1945 lag der Tennissport völlig darnieder. Die Vereine waren verboten, viele Anlagen zerstört und beschlagnahmt. Es gab keine Bälle, keine Schläger, keine Bekleidung und hinzu kam die wirtschaftliche Not.“ 1951 konnte man immerhin wieder am Davis-Cup teilnehmen und feierte „eines der erfolgreichsten Jahre des deutschen Tennissports.“ 1881 wurde in Baden-Baden der erste deutsche Tennis-Club gegründet.

1990

Auszüge aus dem Notizbuch:

15. Januar, Ingelheim. Was wäre eigentlich, wenn Gorbatschow (wie sich vielleicht im Jahre 2010 herausstellen wird, wenn alles vorbei ist) in Wirklichkeit ein CIA-Agent wäre? Jahrzehnte vor seinem Amtsantritt angeworben, einer unter vielen, um die sowjetische Nomenklatura von innen heraus zu zerstören? Hat der amerikanische Geheimdienst eventuell von den „68ern“ und ihrem „Marsch durch die Institutionen“ gelernt und unter den jungen aufstrebenden Bürokraten sogenannte „Schläfer“ installiert, Agenten also, die nicht für minderwertige Informationsbeschaffung verschlissen, sondern unauffällig, durch Protektion bereits angeworbener Amtspersonen, in den Apparat eingeschleust werden, um später in ihrer finalen Position den Interessen der US-Junta zu dienen?

18. Februar. Vitamine? Tomaten-Ketchup ist mein Gemüse – und ich mag diesen Traubensaft für Erwachsene.

2. März, Berlin. Die Mauer ist ganz pockennarbig und an vielen Stellen schon baufällig. Das Stück zwischen Brandenburger Tor und Landwehrkanal ist schon bis zum Reichstag eingerissen. Touristen aus aller Welt tänzeln über die unsichtbar gewordene Grenze. Vor dem Brandenburger Tor gibt es zwei Fußgängerdurchgänge, so dass man, wie es die meisten tun, durch die rechte Kontrolle zum Tor kommt, dort ein bisschen herumspaziert (die „Rückseite“ der Mauer ist ebenso angeknabbert und bemalt, allerdings ungleich zaghafter als die West-Seite) und dann gleich durch die linke Kontrolle wieder zurück nach West-Berlin geht. Auf der West-Seite: Touristenmassen, Jahrmarktstimmung, direkt an der Mauer werden besonders schöne Bruchstücke derselben feilgeboten. Oben auf der Mauerkrone stehen Touristen und fotografieren sich gegenseitig in der revolutionären Pose des Freiheitskämpfers, mit gereckter Faust und gen Himmel blickend.

4. März. Eisenhüttenstadt, 1951 als Stalinstadt gegründet, ist die hässlichste Stadt der Welt. Vergeblich sucht man nach einem Stadtkern – nur endlos gleichförmige Mietskasernen und Wohnsilos, dazwischen die Hochöfen. Die Luftverschmutzung ist unglaublich, man schmeckt den Dreck auf der Zunge und spürt ihn in der Lunge. Alles ist mit Staub überzogen, alles ist staubfarben. In einer Kneipe auf dem Ku’damm habe ich neulich einen Mann gesprochen, der hier aufgewachsen ist. Seine halbe Verwandtschaft sei schon an Krebs gestorben. Ansonsten vermittelte er mir das typische Bild der Zukunftsangst, das viele „Zonis“ momentan abgeben.

2. April, Bad Kreuznach. Wenn man es sich recht überlegt, ist doch jede Stunde, die man gefaulenzt hat, auf das Sinnvollste verwendet worden. All die Zeitschätze, die er dem Imperium der Vernunft vorenthalten und freudig verschwendet hatte. Keine Minute mochte er missen, die er auf dem Bett liegend oder aus dem Fenster starrend in den Augen anderer vergeudet habe. All die Traumfetzen der zahllosen Nickerchen, all die zufriedenen Grunzer der Behaglichkeit nach einem guten Essen, all das gedankenverlorene Dösen vor dem Fernseher, all die gemütlichen Zeiten der Müdigkeit und der Melancholie. Der süße Zauber vollkommener Untätigkeit ...

23. Mai. Ob ich gestern getrunken habe, möchtest du wissen? Ja, ich habe getrunken, in langen gleichmäßigen Zügen habe ich getrunken, dazwischen kurze heftige Schlucke, die winzigen Gläser, du weißt, dazu immerfort neue riesige Krüge, ich habe maßlos getrunken, fast könnte man sagen, ich habe gesoffen, ein immer währendes Trinken war an diesem Tage, ich wachte schon mit einem unbändigen Durst auf und begann gleich zu trinken, Eimer und was ich an anderen Gefäßen fand, füllte ich und trank, trank, bis mühsam der erste Durst gestillt war.

26. September, Mainzer Allgemeine Zeitung. „Rehborn – Anlässlich des Feiertags (Tag der Deutschen Einheit) am Mittwoch, 3. Oktober, wird vom Gemeinderat um 11 Uhr auf dem Turnplatz eine Linde gepflanzt.“ Für den 21. November ist ein Länderspieltermin zwischen Weltmeister Deutschland und der Auswahl der dann nicht mehr existenten DDR in Leipzig im Rahmen der EM-Qualifikation geplant, doch der Vorverkauf läuft nur schleppend. Es wird schließlich abgesagt, die DDR zieht sich aus der EM-Qualifikation zurück.

2. Oktober. Nun ist es also bald soweit, noch wenige Stunden bis zur Wiedervereinigung. Seit den frühen Morgenstunden werden Feuerwerkskörper an Bundesbürger mit Ariernachweis ausgegeben. Ich blicke von meinem Fenster hinunter auf den Marktplatz, das Fieberbarometer dieser Welt. Es werden Bierstände aufgebaut, man trägt Tische und Bänke herbei, an den Häusern schwarz-rot-gold. „Glück und Segen Deutschland!“ ist die Schlagzeile der Bild-Sonderausgabe. Werden sich hier heute Nacht ähnliche Szenen abspielen wie beim Gewinn der Fußball-WM im Sommer? Oder wird es sogar noch ärger, als es jener Autokorso von rotgesichtigen Säufern und grölendem Pöbel ohnehin schon war?

1. November. Das Faulsein ist die einzige Philosophie, die im Angesicht der Weltkatastrophe ihren praktischen Wert beweist.

P.S.: 1990 bin ich von Ludwixhafen nach Bad Kreuznach gezogen.

Tommy James & The Shondells – Hanky Panky. http://www.youtube.com/watch?v=bsgKZb9jQ1s

1989

Auszüge aus dem Notizbuch:

11. März. Anfänge für Kurzgeschichten:

„Häuptling ‚Frecher Modestil‘, der Mann mit dem tätowierten Hodensack und dem gefärbten Achselhaar, betritt bitter lachend die Drogerie“.

„Die Nacht fiel wie ein billiger Theatervorhang über Frankfurt und Harald wusste immer noch nicht, wie er seiner Frau den nackten Mann auf dem Balkon erklären sollte.“

„Eine böse Ahnung beschlich Oliver, als ihm der schwarze Koch grinsend einen Apfel in den Mund schob – das war gar nicht der Survival-Kurs, den er in Osnabrück gebucht hatte.“

„In einer eleganten parabolischen Kurve senkte sich der Farbfernseher aus dem zweiten Stock auf die alte Gomolke mit ihrem Pudel nieder. Jemand lachte.“

1. April. Ein Tag ohne Scherze. Ich lag fast den ganzen Tag im Bett. Beethovens Neunte. Das erste Bier. La ultima cigaretta und die böse Lust auf ein spektakuläres Ende. Finale furioso. Julien Offray de La Mettrie, mit dem ich mich – neben ein wenig Schopenhauer, Nietzsche, Svevo und was weiß ich noch alles – beschäftigt habe, ist der Legende nach bei einem Wettessen an einer Pastete erstickt. Welch vorbildhaftes Dahinscheiden. Um dem Zeitgeist Rechnung zu tragen, müsste ich im Kreise meiner Freunde mit einem unverschlingbaren Hamburger im Rachen an einem der Plastiktische von McDonald’s tot umsinken. Genug, genug. Es ist jedes Jahr dasselbe. Sobald die ersten Strahlen der Frühlingssonne drohen, quält mich die Gewissheit einer gesicherten Existenz und die fast schon morbide Gesundheit meiner Jugend mit den absonderlichsten Bildern und Wünschen. Eine fatale Lustlosigkeit bemächtigt sich der Gedanken. Ich erinnere mich an meine Kindheit, als meine Lieblingsantwort auf alle Fragen der Erwachsenen „Ist mir egal“ lautete. Auch heute ist mir alles egal, ich bringe noch nicht einmal den handelsüblichen Zynismus angesichts diverser privater und politischer Problemfelder auf. Es ist, als wären alle Gefühle in dieser Maschine abgestorben, oder besser: abgeschaltet. Nur hie und da ein sanft aufflackernder Hass auf alle Menschen, in besonderen Stunden auch auf mich selbst. Heute Nachmittag überlegte ich – ein Gedanke, den ich früher mehrmals in der Woche hatte, inzwischen aber kaum noch des Bedenkens wert finde -, was ich im Falle eines Atomkriegs tun würde. Ich kam zu dem Schluss, dass ich gar nichts machen würde und dass es mir egal wäre, ob die Welt unterginge oder nicht. Nur um die Tiere und Pflanzen täte es mir ein wenig leid, denn sie wissen nichts von alledem. Sie vertrauen sich gedankenlos ihrem Schicksal an; die Natur als Ganzes hätte dieses Schicksal nicht verdient. Aber wer weiß, welche Ausgeburten der Hölle sie im Laufe der nächsten Milliarde Jahre gebiert? Hirnlose tonnenschwere Saurier, die in der Urzeit das Dasein terrorisierten, intelligente rattenartige Monster, die den Planeten wie billige Geiselgangster in ihre Gewalt nahmen – was blüht dieser Welt noch? Ich wünschte, ich hätte die Phantasie, mir das vorzustellen.

13. Mai. Wo ein Wille ist, bin ich weg.

19. Mai. Mein Mantra heißt Koma.

21. Juli. Vor einer Woche war der zweihundertste Jahrestag der französischen Revolution, heute ist der zwanzigste Jahrestag der Mondlandung. Die Menschen haben nichts gelernt. Sie versuchen immer noch, mit Feuer und Maschinen die Sterne zu erreichen. Mit äußeren Kräften haben sie alles Bisherige erreicht, so arbeiten sie weiter an ihrer Entwicklung, ohne zu begreifen, dass sie sich gerade dadurch eine Zukunft unmöglich machen.

11. Oktober. Lurchi im Himmel

Verschlungen in den Lauf der Zeit/ Dringt Lurchi forsch ins Licht/ Am Ende einer Ewigkeit/ Da wartet sein Gericht.

Das Wort des Vaters noch im Ohr/ Die Knie schlottern arg/ Tritt er vors große Himmelstor/ Im Schatten ruht ein Sarg.

Als Lurchi vor dem Schöpfer steht/ Verfliegt die Qual im Nu/ Ein Ruf durch heil’ge Hallen weht/ „Die Salamanderschuh!“

Drum, liebe Kinder, gebt fein acht/ Und sagt es auch den andern/ Selbst in der tiefsten Höllennacht/ Hilft die Macht von Salamander.

23. Oktober. Wintersemester 1989/90 in Heidelberg, Wohnung in Ludwigshafen.

Meine beste Zeit widme ich wieder Dir, kleines schwarzes Buch. Ich sitze in meinem Sessel am Ofen, trinke Dosenbier und lache über die Zimmerherren. Ähnlich den gleichnamigen Helden aus Kafkas „Verwandlung“ zeichnen sich jene drei Herren, mit denen ich diese Wohnung zu teilen das unzweifelhafte Vergnügen habe, durch eine fortgeschrittene Synchronisation ihrer Verhaltensweisen aus. Ihr Äußeres bietet keinen Anhaltspunkt für eine Unterscheidung, Namen scheinen sie gar keine zu besitzen. Jeden Morgen – in der Nacht sind wieder alle Gesichter verschwommen – gebe ich den Zimmerherren in der Reihenfolge ihres zufälligen Auftretens neue Nummern. Jeder von ihnen tritt gegen 6 Uhr 30 aus seiner Tür in den Wohnungsflur, trägt ein kariertes Hemd und dunkelblaue Arbeitshosen. Die drei identischen abgewetzten braunen Aktentaschen enthalten jeweils eine Thermoskanne und ein Vesperpaket. Am Abend sitzen sie zusammen in einem der drei Zimmer und spielen Skat. Dabei sind kurze, fachspezifische Schreie zu hören. Manchmal unterhalten sich die Zimmerherren auch. Sie sind dabei wie Kinder, rufen laut durcheinander, necken sich zwischendurch und machen einen Heidenlärm. Sie sind, ihrem Idiom nach zu urteilen, aus dem Taunus und arbeiten hier, fern der Heimat und der Familie, „auf Montage“. Ich gehe nie zu ihnen hinüber, sondern bleibe hier am Ofen sitzen und schlürfe das Bier aus meiner Dose.

24. Oktober. Der Kamin prasselt warm. Zwei riesige Füße liegen auf einem Schemel und schauen mich an. Ich lächele zurück und wechsle das Programm. Nun berichtet mir S., eine sanfte Seherin, die meine schwindelerregende Bergeinsamkeit bisweilen zu mindern pflegt, von einer Beobachtung, die sie a) anlässlich einer mexikanischen Peyote-Party in einem grasgrünen Ford Transit machte, b) an einen ähnlichen Fall im Jahre 1972 erinnerte, als ihr Cousin mütterlicherseits von einer Abrissbirne erschlagen wurde, c) eigentlich ja niemand erzählen dürfe, aber bla bla. Ich habe echt keine Ahnung, wie diese Geschichte zu Ende ging. S. schweigt jetzt wieder. Sie ist wunderschön, wenn sie schweigt. Ewig stumm wäre sie eine Göttin der Anmut. Doch schon huscht ein Lächeln über ihr Gesicht und tausend Jahre sind vorbei. Ich sitze am Kamin und grinse ins Feuer. Über meine Füße könnte ich mich totlachen.

19. November. Wenn die Welt aus Gold wäre, würden sich die Leute Scheiße um den Hals hängen.

Klasse 4a der Grundschule in Ingelheim-West. Ich bin der ultracoole Typ mit dem Muscle-Shirt genau in der Mitte. Für das Foto habe ich extra meine Zigarette aus dem Mund genommen.

P.S.: Was ist aus den Menschen auf diesem Bild geworden? Ein Mädchen wurde Ärztin in Frankfurt, eine wurde Architektin in Amerika, eine Journalistin für die Tabakindustrie. Ein Junge wurde Wissenschaftler, einer starb schon mit zwanzig an Krebs (der Klügste der Klasse), einer musste wegen Drogenhandels in den Knast und mein Freund Jan, der rechts neben mir zu sehen ist, wurde Rock-Gitarrist in Kalifornien und war mit seiner Band gerade auf Europa-Tournee. Mein anderer Freund aus dieser Zeit, Branislav "Bané" Jevtic, dessen Eltern zwei jugoslawische Restaurants in unserer Kleinstadt hatten, lebt inzwischen ebenfalls in Kalifornien.

The Prodigy – Poison. http://www.youtube.com/watch?v=_mej5wS7viw

Was mir aufgefallen ist

Die Tasten auf meinem Notebook haben vier Ecken. Das Notebook hat vier Ecken. Eigentlich hat alles vier Ecken, wenn ich mich so in meinem Arbeitszimmer umschaue. Die Bücher, die CDs, die DVDs, das Notizbuch, die Notizzettel, das Päckchen Taschentücher, die Tüte mit kleinen Salzbrezeln, der Flyer vom Pizzaservice, der Tisch, das Fenster, die Tür, das Bücherregal, die Weltkarte, der Fernseher, die Stereoanlage, der Radiowecker, das Bett, die Zeitung, der Drucker, der Schrank, der Schal, das Handtuch, das Bild, die Zeitschrift, der Sessel – das ganze Zimmer ist viereckig! Irgendwie gruselig, oder? Warum eigentlich? Es ist ein Wunder, dass ich selbst eher rund bin. Ich passe gar nicht in diesen Raum. Draußen vor dem Fenster sehe ich Rosen, Büsche und Bäume. Da ist nichts viereckig. Warum verpassen wir Menschen allen Dingen vier Ecken?

1988

Auszüge aus dem Notizbuch:

9. Januar, Ingelheim. „Wo immer ich auch jetzt gerade sein mag – wir sind da.“ Das Seven Heavens ist keine gewöhnliche Kneipe. Du kannst sie nicht finden, tagsüber schon gar nicht. Du bist mit ein paar Freunden unterwegs und landest einfach dort, oft unter merkwürdigen Umständen. Wenn du erst mal drin sitzt, kannst du dir das Leben außerhalb ihrer Mauern kaum vorstellen. Früher dachte ich sogar, die Kneipe würde einfach jeden Abend an einem anderen Ort auftauchen, sie wäre nur zu finden, wenn man es unbedingt will, so als ob sich deine Bedürfnisse an einem bestimmten Punkt in Raum und Zeit materialisieren.

11. Mai. Verlockung ist das Geschäft der Welt. Sie bekämpft nicht mehr, sie schluckt mit der Blindheit einer tödlichen Liebe. Sie erstickt ihre Gegner in Wärme, sie ertränkt sie in Verzückung, sie verbrennt sie in der Ewigkeit, sie frisst sie in der Finsternis. Die Verschmelzung der Gesellschaften dieser Welt zu einer Weltgesellschaft fordert ihre Opfer in einem unaufhörlichen Schleifprozess an den Rändern ihrer Wirklichkeit. Wenn alles erreichbar wird, hat nichts mehr einen Wert. Die Weltgesellschaft findet ihre Zerstörung in der Begrenztheit ihres Raums. Ihre Formel „Beschleunigung und Expansion“ wird an Grenzen stoßen, an denen der Zerfall beginnt.

2. Juli. A: „Wie sich wundersam Zeile an Zeile reiht.“ B: „Ja, so beginnt meistens der Abstieg.“

Betätigungsfeld für ausgepowerte Heroinsüchtige: In der Codier-Abteilung eines Geheimdienstes tippen sie zu Musik ihrer Wahl blind auf der Tastatur einer Schreibmaschine oder eines Computers herum. Nach diesem garantiert zufälligen Code werden dann die Nachrichten verschlüsselt. Merke: Der Geheimdienst zahlt gut und er sorgt für den Stoffnachschub seiner Angestellten.

Ich habe letzten Samstag das Trinken eingestellt. Alle sind maßlos erstaunt und jeder fragt mich, bis wann ich das machen wolle. „Bis zu meinem Geburtstag“, antworte ich wahrheitsgemäß. „Ach“, rufen sie dann und klopfen mir auf die Schulter, „du hast morgen Geburtstag. Irre, Mann!“ Was soll aus mir mit solchen Freunden werden?

Der chinesische Weise Juch-he wurde in der Bahnhofsgegend gesichtet. Halten Sie Türen und Fenster geschlossen und antworten sie nicht auf philosophische Fragen!

„Ah, es wird Abend, der Urin hellt sich auf.“ Spruch eines stadtbekannten Säufers.

14. August. „Ich Arschloch“, ein Gedicht:

Der Schrank ein Berg

Die Flaschen Ritter

Die Teppiche Landschaften

In denen sie reiten

Unter der Sonne

Einer Sechzig-Watt-Birne

Hügelland des Bettes

Unter dem Himmel

Fleckig und rissig

Ein Schloss aus alten Socken

Und ich Arschloch mittendrin

27. September. Ich habe in den Semesterferien fünf Wochen lang mit einem tibetanischen Mönch zusammengearbeitet. Irgendwo im gesichtslosen Umland Frankfurts in einem unbeschreiblich öden Industriegebiet gab es eine Fabrik, in der Werbematerial der chemischen Industrie versandfertig gemacht wurde. Dort standen wir zusammen an einer Verpackungsmaschine, die wie ein rätselhaftes Tor durch die Zeit aussah und die mit beeindruckender Geschwindigkeit ein sogenanntes Lassoband um die Pakete schießen konnte. Natürlich konnte man alle möglichen Späße mit der Maschine machen, wenn Cheffe nicht da war. Ein richtig beschissener Job mit Stechkarte und gestapomäßigem Vorarbeiter. Der Mönch wurde in der Fabrik nur geduldet, weil der Oberboss den Dalai Lama persönlich kannte und ihm versprochen hatte, einen seiner Leute in der Fabrik unterzubringen. Von diesem Tibetaner habe ich erst wirklich gelernt, wie man die Arbeit angehen muss. Er schlenderte meistens pfeifend durch die Fabrikhalle, verbreitete lächelnd gute Laune, hielt gerne ein Schwätzchen, wobei ich sein Gesicht nur mit einem permanenten Grinsen in Erinnerung habe. Wahrscheinlich hat er sich über die deutschen Arbeiter kaputt gelacht. Wenn diese grauen fetten Loser im Sozialraum über der BILD und ihren dicken Wurststullen brüteten, las er irgendwelche religiöse Texte und trank Tee. Dieser Mann war nie in Eile und ich habe ihn nie schlecht gelaunt erlebt. Obwohl er wesentlich älter als ich war, sah er unglaublich jung aus. Mit diesem Arbeitsstil wird der Mann glatt hundert Jahre alt, soviel ist sicher. Damals hatte ich den Traum, einen tibetanischen Flipper zu bauen, dessen Kugeln sich ganz langsam und eigenwillig bewegen. Wie die Schneeflocken in diesen Plastikwelten, die man überall auf der Welt Touristen verkauft. Eigentlich war er an seinem Arbeitsplatz nicht anders als im wirklichen Leben. Er war nicht jemand anderes, wenn er seinen Arbeiterkittel trug und die Stechkarte abstempeln ließ. Kein anderes Tempo, kein anderer Charakter, keine andere Laune. Er redete nicht anders, wenn er mit dem größten Vollidioten oder dem Chef redete. Immer von gleich zu gleich, ohne Überheblichkeit oder Unterwürfigkeit. Obwohl er sicher in den Jahrzehnten des Studiums und der Meditation ein wahnsinniges Wissen angesammelt hatte. Er lachte über meine Späße mit derselben gutmütigen Gelassenheit, wie er über meine kleinen Rebellionen und Sabotageakte in der Fabrik lachte. Er lachte einfach über alles. Schließlich konnte er nicht gefeuert werden und irgendwann würde der Dalai Lama ihn mit ins freie Tibet nehmen. Als die Semesterferien vorüber waren, hat er mir zum Abschied meinen Namen auf tibetanisch auf die Rückseite eines Werbeplakats für Kunstdünger gemalt. Ich habe die Buchstaben dann auf mein Klingelschild übertragen, gute Freunde finden meine Behausung sowieso immer.

7. Dezember. Großmutter wird in die Nervenheilanstalt Andernach eingeliefert. Bei einem Besuch strecken sich mir Arme entgegen. „Nimm ich mit nach draußen, nimm mich mit nach Hause!“ rufen mir fremde Menschen zu. Meine Großmutter fragt mich, wer ich sei. Eine Frau am Nachbartisch sagt ins Leere hinein: „Ich habe viel geweint heute Nacht.“ Eine gefesselte Frau im Rollstuhl ruft Namen. Ein Mann setzt sich zu uns an den Tisch und erzählt mir seine Geschichte. Er sei durch eine Intrige des behandelnden Arztes hier, dessen Affäre er kenne. Seit 1930 sei er hier, die Daten schwanken allerdings innerhalb seiner Erzählung. Er entblößt diverse Körperteile zur Dokumentation seiner Krankengeschichte. Ich bin froh, als mich ein Pfleger hinaus begleitet. Erleichterung der Freiheit.

DNA feat. Suzanne Vega – Tom’s Diner. http://www.youtube.com/watch?v=ffdWUvxyB_c