Saturday Night Live

 

Was habe ich Samstagabend gemacht? Fußballländerspiel gesehen? Nein. Ich habe Musik gehört. Schönes und Trauriges wie Tracy Chapmans „Baby Can I Hold You” und Adriano Celentano. Ich habe auch nichts bei Lieferando bestellt, sondern eine Riesentafel Milka gegessen, weil ich mich an diesem Abend nicht mit Wein betrunken habe, sondern mit polnischem Wodka von Aldi. Und dann, Bonitschka, werdet ihr jetzt fragen. Was hast du dann getrunken, Andrej Andrejewitsch? Ouzo. Ich habe auf die Demokratie und die Philosophie getrunken. Die alten Griechen wussten, wie man lebt. Endlich habe ich mal wieder eine Nacht durchgeschlafen und bin erst um halbzehn Uhr morgens aufgewacht – bei voller Beleuchtung. Und ich habe ich mich den ganzen Abend mit meiner imaginären Freundin Lisa unterhalten. Sie hat kurze schwarze Haare, grüne Katzenaugen, ist nur einssechzig groß und schlank. Weil sie mich an Holly Golightly in „Frühstück bei Tiffany“ erinnert, nenne ich sie Holly. Sie ist klug wie eine Eule und es macht ihr nichts aus, dass ich ein erfolgloser Schriftsteller namens Paul bin. Sie arbeitet als Kellnerin, ist aber eigentlich Schauspielerin. Eines morgens stand sie im Bademantel vor meiner Tür und klingelte. Ihre Dusche sei kaputt, ob sie bei mir duschen könne. In New York nichts Ungewöhnliches. Sie blieb zum Frühstück. Ich wage es bis heute nicht, nach der Dusche in ihrer Wohnung zu fragen. Sie mag Croissants und Orangensaft. Mehr muss ich nicht wissen.