Glumm – das Buch zum Leben

 

„Im Leben ohne Rang,

Im Tod ohne Titel,

Nicht sammelnd irdische Güter,

Nicht sammelnd irdischen Ruhm,

So sind die ganz Großen.“

(Dschuang Dsi)

Einen Großteil seines Lebens hat Glumm einfach nur gelebt. Gelegentlich gearbeitet, aber in der Hauptsache sein Leben gelebt. Ganztägig. Es waren jede Menge Drogen im Spiel, Alkohol, Frauen, Freunde und Musik. Die meisten Menschen würden sich an ein solches Leben gar nicht mehr erinnern, aber Glumm hat ein ausgezeichnetes Gedächtnis. Der Mann ist permanent im Aufnahme-Modus. Sein Leben ist der gesamte Kosmos seiner Literatur. Er muss keine Figuren und Geschichten erfinden, er zeichnet auf, was gewesen ist. Lakonisch, mit trockenem Humor. Er stellt nicht die alberne Frage, warum das Leben so ist, wie es ist. Es ist eben so und nicht anders. Es ist sein Leben. Seine Erzählungen enthalten alle Antworten, ohne Fragen zu stellen. Glumm – das ist eine Geisteshaltung.

Sein erstes Buch ist gerade erschienen. „Geplant war Ewigkeit“. Glumm ist Jahrgang 1960. Er hat sich Zeit gelassen, der Kollege. Eine halbe Ewigkeit. Aber es hat sich gelohnt. Zum Glück hat er uns schon eine Menge online erzählt, so dass wir Glummiacs vorbereitet waren. Dreißig Erzählungen auf 360 Seiten. Ein Konzentrat aus seinen Blogs „Studio Glumm“ und „500Beine“, in denen er seit 2005 seine Texte veröffentlicht. Hochprozentiger Stoff, unverschnitten. Bekommst du praktisch nirgends. Aber für dich macht Glumm einen Sonderpreis. 12,99 Euro. Du kannst nicht nein sagen. Du liest es und bist angefixt. Du brauchst mehr von dem Zeug. Glumm weiß, wie der Laden läuft. Glumm ist der Laden.

Seine Abende und Nächte verbringt der junge Schriftsteller mit seinen Freunden am Tresen seiner Stammkneipe. Karlos, der dicke Hansen, Benzini und der Mitsubishi Boy. Hier sammelt er den Rohstoff, das Material. Wenn er am nächsten Tag seinen Rausch ausgeschlafen hat, beginnt er am Nachmittag mit dem Schreiben. Das ist sein Lebensrhythmus. Keine Zeit für irgendwelche Jobs. Gelegentlich schickt ihn das Arbeitsamt in einen Baumarkt oder er sucht sich McJobs: Kommissionierer in einem Kühlhaus, Nachtportier in einem Hotel. Aber von Beruf ist er Autor. Das ist amtlich. Glumm hat 1986 für eine Kurzgeschichte den Literaturpreis von NRW bekommen.   

Für unsere Generation – ich bin ein paar Jahre jünger als Glumm – sind seine Stories eine Zeitreise. Der Geruch von Fritten, Camel und Apfelshampoo. Chromdioxid-Kassetten und Jeansjacken, pelzige Männerdekolletés und endlose Nachmittage am Radio, Schallplatten und Bücher klauen, der vermasselte erste Sex im Elternschlafzimmer, Bongs und Trips – kenne ich alles. In seinen Erzählungen wird aus dem Alltag ein Heldenepos. Die Irrfahrten sind eines Odysseus würdig, bis er endlich wieder Heroin für einen Tag hat.

Das alles schildert Glumm ohne Selbstmitleid, ohne Reue. Der Irrwitz der Entzugserscheinungen, während die Menschen um ihn herum zur Arbeit fahren oder Einkaufen gehen. Glumm ist ein Fremdkörper. Zum Glück ist er unsichtbar. Ein guter Schriftsteller verkneift sich die Interpretation der geschilderten Ereignisse. Glumm beherrscht diese Technik perfekt. Er nimmt sich zurück, weil der Stoff, aus dem die Geschichten gewoben sind, sowieso gut genug ist.

Das ganze Leben ist ein Krieg in Zeitlupe. Glumms Weggefährten sterben lautlos nacheinander, die Frauen erscheinen und verschwinden wieder vom Radarschirm des Chronisten. Wir lernen seine Eltern kennen, aber begegnen ihnen erst richtig, als er Abschied von ihnen nimmt. Als sie aufhören, selbstverständlich zu sein. Der Junkie treibt wie ein Korken auf den Wellen, schleicht O-beinig durch die Tage, zugedröhnt und ohne Ziel, bis er schließlich bei Susanne Eggert, der „Gräfin“, endgültig vor Anker geht. Glumm hat drei oder vier Sachen im Leben richtig gemacht. Die Gräfin gehört dazu.

Andreas Glumm ist der klassische Außenseiter, der Künstler am Rande einer Gesellschaft, die in ihrer oberflächlichen Gier nach Geld, Tinnef und drittklassiger Unterhaltung nicht begreift, wer unerkannt in ihrer Mitte lebt. Der Poète maudit wird oft erst nach seinem Tod verstanden, sein Werk viel zu spät geehrt. Das ist das Schicksal aller Genies, die ihrer Zeit weit voraus sind. Ich kann selbst ein Lied davon singen. Im Ernst: Die Gräfin, der Hund (erst Frau Moll, dann Leo) und Glumm bilden ein Triumvirat, das irgendwo im Schutt der untergegangenen Industriegesellschaft – nennen wir den Ort Solingen – dem räudigen Leben alles Schöne und Kluge, Wahre und Witzige abgerungen und abgetrotzt hat, was möglich war. Mehr ist nicht zu sagen. Mögen in den ferner Zukunft Archäologen dieses Buch finden und kein CDU-Parteiprogramm. Es wird ihr Urteil hoffentlich milde stimmen.

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Andreas Glumm 1986. "Wie buchstabiert man noch mal Chrysantheme? Ach komm, ich schreib Rose."

 

Nachtrag:

Ich habe das Osterwochenende in Solingen verbracht. In drei Tagen habe ich „Geplant war Ewigkeit“ gelesen. Nur unterbrochen von einem Essen mit meiner Familie. Hirschragout und Heroin. Die geballte Ladung Glumm. Ohne Sättigungsbeilage und Salat. Ich stelle mir vor, wie ich ihn im Bergischen Land besuche. Aber selbst ohne Corona und mit Auto wäre es nicht richtig. Wir würden mit dem Hund spazieren gehen oder in seiner Küche sitzen und hätten uns nichts zu sagen. Nervöses Schweigen. Irgendwo tickt eine Uhr. Schriftsteller sind wie Eisbären. Sie kennen sich aus der Ferne und gehen sich ansonsten aus dem Weg. In den Achtzigern hätten wir zusammen eine Bong geraucht und Musik gehört. Es wäre unkompliziert gewesen. Vielleicht ist in zwanzig Jahren der richtige Zeitpunkt für ein Treffen. Wir sind alte Männer und sitzen im Park der Seniorenresidenz Waldesruh auf einer Bank. Glumm hat seinen Slade-Rollator neben sich geparkt, ich den AC/DC-Rollator auf meiner Seite. Wir gucken traumblöde in die Sonne und gelegentlich einer Krankenschwester auf den Knackarsch. Wir erzählen uns Geschichten von früher. Nichts ist uns peinlich, weil in dem Alter sowieso alles egal ist. So wäre es gut. Das würde passen.

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